Les amis du bogue (Fabula)

XXcensuré@@@@

2009-05-17T21:16:00.002+02:00

Je suis encore vivante puisqu’une machine est encore capable de générer des semonces automatiques et de me les adresser séance tenante. Heureusement que Google m’écrit, pour me faire remarquer que je me suis trompé d’adresse, d’accord. Mais moi je compte ça comme une bonne réponse, les quota, quelle misère.

This is an automatically generated Delivery Status Notification
Received: by XXXXXXXX with SMTP id XXXXXXXXXXXXXXX;
Sun, 17 May 2009 10:09:47 -0700 (PDT)
Return-Path: Received: from smtpXXXXXX.fr (smtpXXXXXXX.fr [XXXXXXXXXX])
by gmr-mx.XXXXX.com with ESMTP id XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX;
Sun, 17 May 2009 10:09:47 -0700 (PDT)
Received-SPF: pass (google.com: best guess record for domain designates XXXXXXXXXXXX as permitted sender) client-ip=XXXXXXXX;
Authentication-Results: gmr-mx.google.com; spf=pass (google.com: best guess record for domain designates XXXXXXXXX as permitted sender) smtp.mail=XXXXX@XXXXXX.fr
Received: from me-XXXXXX.net (localhost [XXXXXXXX])
by XXXXXXXX.fr (SMTP Server) with ESMTP id XXXXXXXX
for ; Sun, 17 May 2009 19:09:47 +0200 (CEST)
Received: from AnneMarie (XXX-XXXXXXXX.abo.XXXXXX.fr [83.115.177.3])
by XXXXXXXXX.fr (SMTP Server) with ESMTP id XXXXXXXXXXXXXX
for ; Sun, 17 May 2009 19:09:47 +0200 (CEST)
X-ME-UUID: XXXXXXXXXXXX.000000000000@XXXXXX.orange.fr
Subject: =?windows-1256?Q?arr=EAte_ton_cirque=2C_Circ=E9?=
Date: Sun, 17 May 2009 19:10:14 +0200
Message-ID:
MIME-Version: 1.0
Content-Type: multipart/alternative;
boundary="----=_NextPart_000_0020_01C9D723.1C066C60"
X-Mailer: Microsoft Office Outlook 11
Thread-Index: AcnXElgz8V2dNgT/Tv+7EIpiS3Q5VQ==
X-MimeOLE: Produced By Microsoft MimeOLE V6.00.2900.5579
This is a multi-part message in MIME format.

------=_NextPart_000_0020_01C9D723.1C066C60
Content-Type: text/plain;
charset="windows-1256"
Content-Transfer-Encoding: quoted-printable
Le 11 mai, sous le titre =AB charcuterie =BB j=92ai lanc=E9 un d=E9fi ; = Gasp ! Il n=92est pas encore relev=E9. Quinze r=E9ponses dans les huit jours, =

----- Message truncated -----

Si ça continue à propos de truncated, ça va se gâter…

XXXXXXXXXXXXXMESSAGEXXXXXXCENSUREXXXXXXXXSERVICEXXXXXXXXXCONTROLEXXXXXXXXXXXXX
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXBIPX
CCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCCC

arrête ton cirque, Circé

2009-05-17T19:13:00.001+02:00

Le 11 mai, sous le titre « charcuterie » j'ai lancé un défi ; Gasp ! Il n'est pas encore relevé. Quinze réponses dans les huit jours, disais-je ! Mais vous n'y arriverez jamais, mes chéris. C'est mou du genou votre affaire ! j'ai bien compté : quatre messages ! Mention très honorable pour Jean David, avec photo et texte virulent, qui m'a fait chaud au cœur : le rhinocéros est bien la bête qu'il nous faut… mais les autres ? Que sont mes amis devenus ? Seigneurs et belles dames du temps jadis ? Où n'en quel pays ? Sous la baguette de quelle Circé avez-vous troqué vos doux minois pour groins et trognes ?

Et moi, tandis que j'agonise, je vois le couteau approcher et le grand seau ouvert. La Grippe, comme la Peste et le Choléra, sera métaphore : après Albert et après Jean, qui viendra chanter le lamento du trucidé ? Aaaaahhhhhh….

Ce dégoulinement de mauvais goût vous fera-t-il hausser un sourcil ? Il sera temps de réagir quand vous recevrez par la poste votre lot de saucisses fumées et de rillettes aux câpres ? Vous l'avez pas ici ma photo, mais elle est assez grassouillette l'Anne-Marie.

Du lard ou du rhinocéros ?

2009-05-15T13:50:00.002+02:00

A J-4, j’ouvre un œil (le bon) pour voir, miracle, que “ça” a bougé sur le blog du bogue. Sans aucun sentiment de culpabilité (ni de repentance, pitié, assez de repentances!) parce que je ne figure pas parmi les déserteurs ou les moins bavards, j’apporte ma bénédiction onctueuse et thaumaturgique à Anne-Marie dans sa tentative de réveiller les morts, ou du moins, les malades, non pas de la peste, comme dirait notre cher La Fontaine, mais du silence. Et “voilà pourquoi votre fille est muette”, nous dira-t-on, “pourquoi s’aller saigner quand on n’est point malade ?” Mais la maladie rôde, comme la mort dans la pièce pour piano de Gabriel Dupont (recueil Les Heures dolentes, 1903). Ressusciter le propos au moyen de la truie menaçante est audacieux ! Certes, point n’est besoin d’entrevoir la hache, hein ? haine? hein ? pour tâter de la truffe. Le mufle aussi, comme disait Laurent Tailhade habite ce pays-ci assez communément ! Mais à défaut d’être, déjà, contaminés du groin et masqués par le toubib, ne sommes-nous pas victimes, toujours dans ce pays-ci, d’une épidémie tout aussi dangereuse, la rhinocérite, chère à Eugène ? Dolorisme de la “crise”, processions larmoyantes avec pancartes revendicatrices en guise de bannières christiques, commisérations complaisantes et télévisuelles interminables, grèves qui ne sont pas celles du rivage des Syrtes et autres lynchages médiatiques alignent leurs sanglots et leurs trognes (à la Jean Carmet dans “Comment réussir quand on est con et pleurnichard”) pour dénoncer tout et rien, s’apitoyer, se plaindre, dénoncer, refuser, exiger le retrait (de tout et de rien), s’opposer (à tout et à rien) : dans cet art si français du “je ne fais rien mais je sais tout et j’attends que la providence pourvoie”, un politiquement correct de l’inaction contestataire nous paralyse plus surement que les effluves d’une Miss Piggy qui aurait troqué la blondeur pour de noirs desseins ! La contagion est grande, les rhinocéros pullulent ! Halte au Rhinocéros (pas celui du Fellini de “La nave va”, symbole d’espoir), nous verrons à combattre le cochon ensuite.

Chère Anne-Marie, au défi lancé, voici ma réponse, insolente, comme d’habitude et peu “correcte”, on ne se refait pas ! Mais, comme les scouts, qui, eux, au moins, ne baissent pas les bras et continuent de faire du feu, je suis toujours prêt !

Et je signe : Jean-David

J moins 6

2009-05-13T22:01:00.000+02:00

Y a quelqu’un ?

Y a personne ?

Plum, plum, tralala….Feignons de feindre afin de mieux dissimuler. Tout baigne.

J’envoie un autre message demain, rien ne presse.
AM

J moins 7

2009-05-12T20:51:00.000+02:00

Arrgh ! Pas de réponse ! je serre les dents.

Quelques symptômes se profilent : troubles de la vue, nausées, envies soudaines de jambon-beurre.

Ils écriront demain, ou tard ce soir. Il reste une semaine. Ne panique pas, Anne-Marie !

(ceci vaut signature)

Charcuterie

2009-05-11T21:41:00.000+02:00

Héroïne, ici même, de plusieurs épisodes suisses, avec retour cyclique de la figure du Commandeur, la revoilà, la terrible, la rusée, l'affreuse ! A changé de nom : la Cochonne ! Rebaptisée A, comme les Apprenants, qui se collent un rond A sur le train arrière - histoire de montrer qu'on a toujours des comptes à rendre - A comme Accroupi, A comme Assouvir mais pas A comme Adam, c'est sûr. Parce que Adam, i connaissait pas les cochons, soies raides et groins squameux. Rien avant le déluge. Pourceaux d'Epicure, abordant l'arche à la nage, auxquels on jeta trop de perles, cancres mal dégrossis, le tarin humide, l'œil torve et la queue en tire-bouchon. Verrats désœuvrés, gorets altruistes, truies crassouilles, vous nous avez collé la poisse. La revoilà la grippette qui grimpe, et ça se donne et ça s'attrape et ça vous colle à la peau (de saucisson, faites excuse) Finie la chair de poule, la contagion des plumes et la malédiction des fientes. Oust, tous à la soue. (pas mécontente, beurrée de salé aux lentilles, boudin noir, coup de boutoir). Couenne de vie.

H 1, touché. N 1, coulé !!

Pourquoi un tel sujet, amis chers, dans ces colonnes de sagesse, de retenue et de bogue honnête ? Pourquoi évoquer la pandémie, le Mexique, les masques et l'alerte mondiale au virus ? Pouah.

C'est bien simple. Goooogle annonce : 4 420 000 réponses pour grippe porcine en 0,06 secondes. Nom d'un petit cochon, voilà qui va peut-être nous revivifier le lard ! debout les morts ! Je vous mets au défi de m'envoyer quinze réponses dans les huit jours, ma hure sur le billot.

Qui qu'a peur du grand méchant Loup ? C'est pas nous, c'est pas nous, c'est pas nous

Je signe : Anne-Marie

Déviation

2009-04-13T23:10:00.001+02:00

Joyeuses Pâques à tous,

Ella

2009-04-01T17:00:00.000+02:00

Ceci va disparaître !

2009-03-20T12:57:00.001+01:00

Certains d’entre nous, parce qu’ils ont fréquenté les lieux, connaissent bien cet escalier. C’est l’escalier d’honneur de la Bibliothèque nationale, rue de Richelieu. D’autres ne le connaissent pas mais, soyons-en certains, ne verront pas de mal à ce qu’on évoque, ici, un des hauts lieux de la culture ; en montant ces degrés on parvient aux grands salons d’honneur où sont organisées diverses expositions, mais on accède aussi à plusieurs départements de la BN, dont le département des manuscrits. Dans le projet “d’embellissement” (on appréciera la prétention du propos) du bâtiment Richelieu, qui doit accompagner l’installation de la bibliothèque de l’Institut national d’histoire de l’art (INHA) dans la prestigieuse salle Labrouste, des “architectes” ont prévu de démolir purement et simplement cet escalier, pas assez “pratique”, “plus grand par la taille que par le caractère (sic)” et qui ne leur convient pas (et aussi sans doute, parce que cela permettra à leur créativité de concocter autre chose à la place et de le facturer bien cher : ben voyons !).
L’information circulant peu à ce sujet, peut-être que les Amis du bogue, bien que quasiment muets désormais, accorderont un petit intérêt à ce triste sujet. Alors que “nous” avons, semble-t-il, renoncé à “construire une communauté à l’œuvre”, certains, soyons en sûrs, dans ce pays, ne renoncent pas à détruire...

(Jean-David)

http://www.latribunedelart.com/Patrimoine/Patrimoine_2009/Escalier_BNF.htm

Jean Amado vu par Francis Finidori

2009-02-25T10:13:00.000+01:00

Pour aller plus loin en prolongeant la curiosité...
Un entretien avec Francis Finidori, un ami de Michelle, qui nous parle de l'oeuvre de Jean Amado déjà évoquée et appréciée par certains d'entre nous.
(Christophe)

La crise gagne-t-elle le bogue?

2009-02-20T10:27:00.001+01:00

Le silence règne sur le bogue depuis des semaines. Les échos philosophiques, métaphysiques, humoristiques, artistiques de notre triple quarteron ont disparu et même le Clairon socratique a cessé de paraître ! La morosité aurait-elle gagné ? Après le naufrage, la disette ? Mais comment cette crise, dont on sait qu’elle est majoritairement psychologique et que, en réalité, elle ne touche qu’une infime partie de la population dans notre pays, comment vient-elle troubler la réflexion des amis du bogue? Qu’il y ait une crise financière liée aux comportements aventureux des financiers américains : oui. Que cette crise ait entraîné des faillites bancaires et, par la titrisation de ses risques, contaminé par ses produits toxiques des établissements internationaux et entraîné une raréfaction du crédit : certes. Que la baisse de la consommation de certains produits industriels ait entraîné quelques dizaines de milliers de chômeurs supplémentaires : soit. Mais la majorité de nos compatriotes, et les chercheurs aussi, n’ont ni portefeuille boursier, ni stock options, ni investissements immobiliers mirobolants. Leurs salaires sont les mêmes, leur vie quotidienne n’a pas changé, bref, quoi de nouveau ? Sinon le discours obstinément catastrophiste de journalistes enthousiasmés par le syndrome de Cassandre. Pas un jour, depuis des mois, sans que Monsieur Pujadas ou Madame Chazal ne pointe son doigt vers la caméra en clamant, avec, n’en doutons pas, un plaisir secret : “C’est la crise. Qu’allez vous devenir ?” Et de pitoyables “micro-trottoirs” d’aller débusquer la ménagère sur le marché, le cadre moyen dans son bureau, l’étudiant sur son campus : “Tu consommes moins, hein ?” , “Comment tu fais pour vivre ?”, “Vous n’achetez plus de légumes, hein ?”, la jouissance perverse et stupide aux lèvres humides des journalistes, ravis d’avoir quelque chose de désastreux à annoncer. Nulle surprise, dès lors, que la crise se transforme et gagne du terrain : la peur, et ceux qui s’en servent construisant avant l’heure une actualité fantasmatique au lieu de relayer la seule information du moment, agit plus vite que le cours réel du temps économique et social. Cette crise psychologique aurait-elle gagné sur le terrain intellectuel pour que les amis du bogue fassent eux aussi économie de leur parole, en attendant des temps jugés plus cléments ? Mais la salive et les cellules grises ne sont pas titrisés et ne souffrent pas d’une raréfaction bancaire... Et si demain, les artistes, eux aussi, estimaient dangereux de peintre, de sculpter, “d’installer” (ça cela serait moins grave..ha ha ha) parce qu’il faut économiser le talent et l’inspiration ? De grâce, Mesdames et Messieurs les intellectuels,ne faites pas le jeu des journalistes ! Ne croyez pas à “La Crise”...

Histoire vraie?

2009-01-28T11:09:00.006+01:00

Un étal aux Halles de Nîmes. Les Pink Ladies, petites, pas chères sont du Gard. Je m'arrête. Derrière moi, les voix d'un homme jeune et d'un homme mûr. Quelqu'un est mort qui connaissait quelqu'un, mort depuis longtemps.

— … oui, je l'ai connue, elle est morte en 51…

— … elle était belle ? …

— M…oui, elle…

Je décroche. J'empile mes pommes dans un panier en plastique. Puis j'entends qu'il est question de tableaux de collection.

— …mais nous aussi… mes parents avaient des tableaux, ils avaient un Renoir. Un nu

— ?????

— Ils l'ont vendu, moi, je ne l'aurais jamais vendu.

— D'ailleurs, il est maintenant à la Tate Gallery.

— C'était un paysage ?

— Un Renoir, un nu, à Londres, la Tate Gallery de Londres.

Je me retourne, le jeune homme est un des vendeurs de l'étal, Renoir, la Tate n'est pas son rayon. Pourquoi l'homme grisonnant qui fait ses courses n'explique-t-il pas avec davantage de bienveillance de quoi il retourne puisqu'il semble familier du jeune homme ? Cette manière me laisse perplexe, me dérange. Je renonce à me mêler de la conversation alors que le fait d'avoir capté en direct la trajectoire d'un Renoir entré à la Tate Gallery m'amuse. Dommage.

Devant mon écran, je visite le site de la célèbre institution londonienne. Sept Renoir, un seul nu. Gabrielle Renard, la cousine de la femme du peintre, morte en 59 (donc la personne morte en 51, ce n'et pas elle).

Le tableau a été légué en 1983 par une madame A.F. Kessler, ce qui ne confirme ni n'infirme qu'il s'agisse du tableau en question. Je ne saurais jamais ce qu'il y avait de vrai dans cette histoire, la mienne s'arrête là, pour l'instant.

Françoise

si on dansait ?

2009-01-25T22:00:00.000+01:00

Cette SALSA, mes frères !! V. Dogan Gunay vient de divulguer sur le WWW des
images vraiment torrides. Nous sommes quelques uns à avoir reçu en pleine
face la terrible évidence : tout est dans le tempo, tout est dans le muscle,
toute est dans la mâchoire pendante du jury en haleine… Aïe !! Quel talent !
Et cette odeur de sueur, de sciure et de patchouli. Aïe !!
Un seul regret : ils ont arrêté de filmer juste quand j'entrais en scène. Je
porte le n° 1245 et ma partenaire aussi. Vous voulez des images ? la bande
son ? Méfiez-vous : tout le monde peut revenir un jour.
Le Capitaine Crochet

Ploum ploum tralala

2009-01-20T00:11:00.019+01:00

Je n'arrive pas encore à revenir. C'est très difficile, parfois, et parfois c'est encore plus difficile, au point qu'on se demande ce que peut bien vouloir dire 'parfois'. Mais ce qui est extraordinaire, je veux dire dans de telles circonstances (purement intérieures), c'est le sentiment d'être (encore) là. On peut dire que rien n'a changé. Le monde, les êtres chers, les circonstances, certes tout ne cesse de changer (de venir, de disparaître, etc.). Voyez, comment dire, il suffit d'avoir touché le fond de ce qui ne cesse de changer (de venir et de disparaître), ce fond qui n'existe pas (votre vie, peut-être), il suffit d'avoir touché ce fond une seule fois, et bing (ploum ploum tralala). C'est assez concret (mais difficile à dire). C'est de l'ordre de l'expérience (ce que Wittgenstein eût appelé, etc.). Voyez, Derrida n'aimait que la présence, Wittgenstein n'aimait que le silence, Platon n'aimait que le sensible, Heidegger eût mieux fait de n'aimer que l'étant, etc. La philosophie est impuissante, la raison est nulle. La religion est vaine (dans mon cas). La littérature, heureusement je ne sais pas (quand elle cesse d'être ce qu'elle est, et cela arrive sans cesse, ne cesse d'arriver). En ce moment Kertész me sauve la vie (par exemple).

Peu importe. Je n'arrive pas encore à revenir parmi vous. Mais je pense à vous. Je pense à vous d'autant plus fort que je ne parviens pas à revenir parmi vous. À ces mots que certains d'entre vous m'ont envoyés, auxquels je ne suis pas encore parvenu à répondre. Une rue, des poubelles, une photographie qui me fait rêver (très belle). La nuit est froide, sur Lausanne. Il pleut, la pluie fait fondre les derniers restes de neige et de glace (une pluie sale, idiote, sans vérité). Il y a du monde, dans vos mots. Lorsque j'étais adolescent, je songeais à devenir 'moine'. J'ai eu la chance, adolescent qui songeait à devenir 'moine', de passer plusieurs étés dans un monastère juste au-dessus du lac Léman, au Bouveret. Comme je songeais à devenir 'moine' (en réalité un frère qui n'eût jamais été plus occupé ou mieux possédé par ses frères, comme notre hôte nous le fait si bien et si drôlement sentir), les frères m'avaient prêté une cellule à côté d'une autre cellule dans laquelle vivait et se mourait un vieux frère. J'étais heureux, voilà.

(Une Angoisse perpétuelle, ploum ploum tralala.)

Jusqu'à l'âge de quinze ou seize ans, je passais tous mes week-ends chez mes grands-parents. Un petit appartement (la chambre de mes grands-parents, la salle à manger avec un coucou qui n'a jamais fonctionné, et le salon). Je dors dans le salon. Là, je suis seul. Je touche le fond de ce qui ne cesse de changer (ma vie). C'est la nuit, l'école est déjà une mascarade (parfois sanglante), je ne suis pas chez moi (je n'ai jamais été chez moi nulle part, il va de soi), et mes grands-parents vont mourir. Ils sont morts, d'ailleurs. Je suis dans cette chambre, sans dormir, et je regarde. Et voilà, je suis heureux, quoi qu'il en soit et plutôt sans la moindre raison (il va de soi), heureux et dans une Angoisse perpétuelle (ploum ploum tralala, déjà). Le reste n'est que littérature (consolation, joliesse, divertissement, excitation), ou tentative de se tenir, là. Et tenir là (où c'est intenable), c'est heureux. C'est douloureux, c'est heureux, une Angoisse perpétuelle, une tristesse (les mots n'ont pas l'importance que nous leur donnons), c'est à peu près égal (et l'extase à celui qui pressent la différence, le monde entier qui s'embrase, les constellations qui chavirent, etc.).

Ploum ploum tralala.

(Thierry.)

La vie que les moines font

2009-01-15T10:14:00.001+01:00

Voici, chers amis du blog toujours curieux d'expériences inédites, le
transfert d'un courrier que je viens de recevoir, à 23 heures hier, de mon
ami M**, frère hôtelier. La question était en gros : "Pouvez-vous organiser
une visite de l'abbaye, durant deux heures, un vendredi fin février ?"

Chère Anne-Marie,
Tout est toujours possible comme vous le savez surtout à cette heure où il
fallu régler dans la journée des quantités de choses, comme cet hôte (78 ans
)désormais aux urgences et entre les mains des médecins qui a fait un
malaise ce matin pendant les laudes… puis l'évacuation des eaux usées d'une
des maisons qui ne se fait plus, par exemple quand on fait la vaisselle,
l'eau revient par la douche… ou encore trouver la fosse septique ou mieux le
puisard à moins que ce ne soit le bac à graisse, alors que le téléphone
sonne pour me dire qu'à tel endroit il n'y a plus d' eau alors que la veille
il y en avait encore, inspection des bâtiments pour découvrir ô merveille
que les canalisations ont du geler et que du coup tout a « pété » avec le
réchauffement, impossible de trouver la fuite, il a fallu regarder dans tous
les bâtiments de la ferme, pendant qu'un autre hôte vous cherche partout
parce que la poignée de la porte de sa chambre lui est restée dans la main
et qu'il a vous a déjà demandé la veille pour une autre porte et une ampoule
pour sa lampe de chevet qui soit disant ne s'allume pas, mais en fait elle
n'était pas branchée donc il vous ramène son ampoule neuve, et vous demande
alors un texte sur la communion des saints, et voilà un autre hôte qui vous
demande si le courrier partira bien à la bonne heure comme indiqué sur le
papier parce que son courrier est important et en voilà un autre qui
voudrait une photocopie en trente exemplaires et son éminence qui a besoin
d'une bouteille d'eau, voilà que la porterie vous appelle parce qu'ils
cherchent les interrupteurs ou les plombs pour telle lampe, tiens voilà le
livreur de fioul qui s'est encore gouré d'entrée, il faut donc courir pour
lui dire aussi qu'il ne se goure pas de cuve de fioul entre celle qui est à
sec et celle qui est pleine, parce qu'en plus ce n'est pas du tout le même
compte et au milieu de tout cela, le gentil coup de fil du Monsieur qui est
passé en coup de vent il y a un mois et se demande bien si vous souvenez de
lui et de son projet, mais bien sûr vous vous en souvenez de ce projet, mais
effectivement à la date qu'il propose j'en sais rien moi si la maison est
libre, je suis à l'autre bout de la maison justement en train de régler une
affaire de verrou et de couleur de peinture, parce que là le coup de fil qui
suit, c'est pour un super projet avec la CCI de C*** et les entrepreneurs du
** qui veulent venir pour une soirée dîner à l'abbaye pour que l'on puisse
leur présenter l'abbaye, l'activité économique et les propositions que nous
pouvons leur faire en matière d'hébergement, de location de salle et de
restauration, ah mais là ça devient très intéressant cette affaire parce que
cela fait déjà deux fois au moins que je suis sollicité pour entrer dans ce
club des patrons d'entreprises du ** et qu'il y en a quelques uns qui me
connaissent et qui aimeraient bien que j'y rentre, et voilà la lettre de la
copine qui ne vous écrit qu'une fois l'an, mais qui d'un seul coup vous
colle tous ses problèmes et toutes ses joies en une demi-page, sauf qu'au
recto elle vous annonce qu'elle vient d'être opérée d'un cancer du sein
(même pas 40 ans la fille !) et qu'actuellement elle est en chimio, certes
elle a changé de boulot, de maison, mais elle est toujours célibataire,
quant au type qui vous rappelle pour vous dire qu'il existe et que si vous
avez besoin de linge pour l'hôtellerie, il est toujours à votre disposition,
comme la dame de chez B. qui devait passer cet après-midi, mais qui est très
enrhumée et ennuyée du coup, (en plus elle n'a rappelé qu'après le 5 ème
message sur son portable) parce qu'elle ne pourra pas venir aujourd'hui mais
demain à l'heure que vous voulez, enfin celle qui l'arrange le plus et vous
pas du tout, m….. le revoilà celui-là maintenant qu'est ce qu'il veut
j'espère qu'il n'a pas une poignée dans la main, si seulement il pouvait
s'enfermer dans les toilettes avec la poignée à l'intérieur ça m'arrangerait
tellement, ô mais qu'il est sympa ce frère d'une autre abbaye à laquelle
vous voulez commander des produits, mais ça fait déjà 4 mails d'échangés et
il a encore oublié la pièce jointe, c'est pas comme ça que je vais passer
des commandes moi, ouf « Parole et silence » est d'accord pour nous aider
pour une signature de livre que nous organisons le 22 février, le livre est
sous presse, quant au ramoneur qui n'a pas encore compris que son devis il
est pas bon, parce que la cheminée de la salle de communauté, c'est pas
l'hôtellerie qui va régler la facture, et en plus il trouve une cheminée de
plus dans la maison, elle est ou celle là ? ah oui ce doit être celle du
Père Noël peut être !

Mais pour vous tout est possible, sauf que deux heures de visite c'est un
peu long non ? on leur fait le coup de la visite et du goûter, zut c'est le
carême ! ou alors il faut faire ça le mardi gras… c'est le 24 février ça
irait ? on leur fera des crêpes pour le goûter avec du cidre non ? Bon
visite trois euros (c'est le tarif groupe) et pour le goûter ……… euh on fait
la même chose que la dernière fois ? 5 euros ça va ?

Dormez bien !
Frère M***
(publié ici avec l'accord de l'intéressé, "surtout si c'est pour un numéro
de cirque" a -t-il ajouté.)

Mots d’excuse pour une absence

2009-01-12T11:00:00.007+01:00

Depuis l'été dernier, impression de ne plus habiter plus nulle part. Bien entendu cette situation n'a rien à voir avec celle des malheureux sans domicile fixe qui luttent pour survivre dans le froid mortel des grandes villes. J'ai un toit, un lit, du chauffage dans un appartement assez confortable. Mais je ne l'habite pas réellement. Je sais que ce logement est provisoire et constitue une escale vers autre chose. Quoi, où ? Je ne saurais le dire encore.

Du coup, j'ai l'impression d'habiter ailleurs. Dans un appartement face à la mer où je me réfugie quand la saison le permet. J'y retrouve toute mon histoire, de mon enfance aux premiers pas de mes enfants. Moments heureux ou nostalgiques qui me donnent l'impression d'exister quelque part dans un univers rassurant. Dans une toute autre perspective, je me sens " habiter " l'appartement lointain d'une femme aux yeux changeants. J'y trouve des moments intenses et vifs que je rêve de prolonger sans savoir si nous aurons le temps d'y écrire une histoire.

Entre ces deux lieux suspendus, j'ai aussi l'impression d'avoir une fenêtre ouverte en permanence sur Internet. Impression d'habiter notre blog. J'y fais un peu de ménage ou de bricolage, j'y laisse quelques mots et j'y écoute mes amis colocataires.

C'est dans ce lieu que j'imaginais attendre le nouvel an. Je craignais ce moment qui me semblait sans promesse particulière, sans vœux clairement exprimables mais avec une obligation de réjouissance. J'avais même imaginé être le premier à poster un message le 31 décembre à minuit !

Pour mon plus grand bonheur, les choses se sont déroulées autrement. J'ai passé la fin de l'année dans un lieu que j'aime habiter. Cette nouvelle année avait les yeux que j'avais envie de voir.

Pourtant ces délicieux moments ont une fin, que j'espère provisoire. Je suis donc rentré chez moi. J'ai allumé l'ordinateur pour retrouver mes amis, notre blog. Il y était question d'habitat troglodyte, de caverne, etc. On s'inquiétait de l'absence prolongée de certains de ses habitants. Je me suis senti concerné. Je m'étais éloigné sans rien dire. Il m'a fallu du temps pour me trouver quelques mots d'excuse.

(Christophe)

2009 reset ?

2009-01-02T16:51:00.002+01:00

En hommage à notre cher professeur turc qui nous envoie des photos … ah, comment dire… qui pour moi visent en plein dans le mille. C'est vraiment un endroit que j'aimerais visiter la Capadocce. Hors saison et sans touristes, ce qui diminue dangereusement les probabilités de concrétisation. Qui sait ?

Donc une des photos qu'il nous a envoyées comme variante des vœux qui circulent.

Même la machine s'y est mise. Très en forme en ce début de 2009, son premier "captcha" de l'année c'est "ressett", absolument véridique ! Je lui pardonne ce redoublement de consonnes intempestif, admettons qu'elle insiste (et elle peut).

Donc les amis : reset !!

En général, après ça va beaucoup mieux !

Françoise

Bois mort (charrié par le fleuve), ou alors ?

2008-12-19T21:40:00.009+01:00

J’essaie un peu. Non pas de revenir, où, venir, Qui, pour y faire quoi, voix que j’aime sans nostalgie, sans attente, sans oubli, voix qui se firent entendre, et de nouvelles sollicitudes venues de l’Inconnu, la grande terre qui devient si vite parfaitement inconnue, mes voisins (certains parlent en ce moment dans une langue que je ne parviens pas à reconnaître, pour y faire quoi, pour y dire quel désir, quelle tristesse, quelle amertume, on ne saura jamais), la route, encore sonore, au delà des Maisons, ai-je seulement vu à quelle hauteur ces Maisons se dressent, coupant le ciel, combien de vies, souffle proche, le mien, "qui pourrait se targuer, avec les quelques connaissances trompeuses qu’il croit posséder concernant son existence, ce processus dont le déroulement et l’issue (de secours ou fatale) sont totalement inconnus – surtout pour lui-même – si bien que…", comme dit Kertész (dans Le drapeau anglais), comme dit Qui, le jeune, le vieux, le formulable, l’informulable, le formulable qui formule des formulations pour "tire[r] un rideau sur la vie informulable qui se déroule dans l’ombre, tâtonne dans l’ombre, bref, sur la vie elle-même" ou l’informulable qui formule ou ne formule pas "littérature" ("Si la littérature est en mesure de produire de telles formules, je veux bien, mais je considère de plus en plus que seul le témoignage en est capable, ou éventuellement une vie muette et informulée comme formulation"), celui que j’étais (que je ne suis plus), ceux qui, celles qui maintenant, comment entendre le silence sans lui faire porter un poids indu, la pesanteur indue d’une interprétation (pour un peu j’aurais dit une Deutung, suis-je encore malade ?), ô mon beau silence des corps que j’espère à l’activité éparse de la banalité du calendrier du Christ mort, à l’enfantement des mots, des vies, des monstres qui déterrent les monstres, la vie parfois hachée, déchirée, mutilée, bribes de nos cœurs, fragments de nos vraies présences, velléités sincères de ces gestes arrêtés dans, arrêtés par le grand mouvement de la grande mobilisation permanente, à l’arrêt vers le silence coulé des profondeurs (ou vers l’urgence de la nécessité des êtres chers), le retard, l’avance, le chevauchement du retard qui s’avance dans la destruction de la fenêtre du Messie dépassé de Klee de Benjamin de Qui, voire ! si du moins, sans nostalgie, avons-nous jamais eu ou porté, avons-nous jamais supporté de porter ces visages que nous transportons à tombeau ouvert dans ces véhicules de toutes sortes qui nous transportent et nous véhiculent d’un endroit à un autre, villes, campagnes, chambres, bureaux, maisons, cafés, seuils quittés, pieds qui disparaissent, mains qui nous saluent, où revenir, Qui à revenir ou alors à venir dans le vieux fleuve identique à l’Obscur, être bois mort charrié, ou CROCODILE.

(Thierry.)

Henri Comby

2008-12-16T21:37:00.002+01:00

Henri Comby, un sculpteur très estimé par J. Amado, à découvrir et à commenter également.

(Michelle)

Corneille

2008-12-16T19:33:00.000+01:00

Dormir, ne pas dormir descend si loin, n'a le bruit de rien. Souffle qui
vient, souffle qui ne vient pas. Absence de lueur, la lueur passe sous les
paupières. Corneille passante, tout gravite, tout s'écoule un peu plus loin.
Les yeux de sommeil savent la trace, et le désir. La rivière est encor dans
le souffle. S'il faut mourir, la chair d'un arbre ne se voit plus
maintenant.
Ouvrez-moi ! Ouvrez-moi !
Le danseur est endormi sur le côté droit.

Erwann Rougé

(à murmurer très bas, dans la nuit ou le matin trop tôt, de la part
d'Anne-Marie)

Ode

2008-12-15T13:28:00.004+01:00

Ode, une amie canadienne offrant une oeuvre assez mystérieuse qui nous incite à parcourir les dédales de son site web.

(Michelle)

Monter et descendre...

2008-12-13T18:34:00.001+01:00

Bien que des censeurs de vie de plus en plus intrusifs ne me permettent plus d’aller fumer tranquillement un Flor de Selva (Honduras parce que les Havanes sont un peut trop agressifs pour moi) au bar du Georges V ou du Bristol, je continue de fréquenter les hôtels, par intermittence et quand bien même je ne suis ni en voyage, ni contraint d’y assister à tel ou tel événement convenu. C’est une banalité de dire la poésie des lieux de passage ; si les gares, les aéroports, voire en moins littéraire, les haltes courtes sur des aires de repos d’autoroute où, le plein fait, on repart sans jamais se demander à quoi ressemble le village malchanceux tout proche qui a donné son nom au lieu, si ces lieux donc offrent la surprise de l’intermède, du croisement, parfois du télescopage, ils ne nous “gardent” pas suffisamment longtemps pour que s’y développe une magie propice. L’hôtel, lui, conjugue le transitoire et un peu de durée, en un huis clos où l’artifice rejoint la théâtralité. Le ballet des serveurs décrit par Proust à Balbec rejoint la mythologie et des rites strictement ordonnancés, quoique un peu délirants ; l’étouffant mystère de la pension de L’Assassin habite au 21, avec l’improbable et fantastique Jean Tissier en Mage de pacotille ; le cosmopolitisme étrange du Babel Palace de Vintila Corbul.. et la liste est infinie, nous renvoient en effet à cette idée du “séjour” qui devrait être une parenthèse, dont les décors, les acteurs et les scènes semblent un rêve, ou un cauchemar, et auquel le départ mettra fin. Quitte-t-on toutefois vraiment un hôtel tel qu’on y est entré ? Sans délirer sur l’Hotel Luxor du Dr Mabuse, et des yeux qui y espionnent chacun, le client d’un hôtel n’est pas un être stable, tranquille, fini, définitif ou fidèle à son identité “normale”. Une forme de désoeuvrement, les errances dans des couloirs sans fin, le silence inquiétant des vestibules et des ascenseurs : tout à l’Hôtel invite à la désorientation et à la disponibilité. Comme chez les amis du Bogue, évoqués par Françoise, qui se croisent au bar, et échangent quelques mots et préparent leurs bagages en espérant rater leur avion (ou l’attraper in extremis), j’ai pour ma part une tendresse particulière pour les ascenseurs. Certains y projettent le fantasme de l’enfermement en forme de rencontre contrainte ; j’apprécie pourtant particulièrement la “solitude de l’ascenseur”, la petite musique grinçante, ou huilée, du voyage vertical, les quelques secondes qui précèdent l’ouverture des portes, puis leur fermeture, le défilement (visible ou non) des niveaux, la fausse quiétude de ce “rêvoir” ascensionnel. Au point, l’avouerais-je, qu’il m’arrive d’appuyer d’emblée sur le bouton inférieur, lorsqu’arrivé à l’étage, ou, inversement, d’actionner l’a manœuvre de l’élévation lorsque la rumeur du Hall se fait entendre. L’escalator, même celui de Charlot Chef de rayon, descendu à l’envers, ou le tapis roulant qui ne roule pas de la Bibliothèque nationale (merveilleuse démonstration de l’imbécillité des architectes contemporains) n’ont pas le charme du bon vieil ascenseur d’hôtel, distorsion du temps dans u lieu lui-même en latence. Monter et descendre, descendre et monter, et singulièrement lorsqu’aucun but précis ne le requiert, y forment comme l’intermède à la fois contemplatif et ludique dont notre société trop minutée nous prive souvent. Le blog du bogue, n’est-il pas aussi une sorte d’ascenseur, qui se bloque parfois entre deux étages ? Mais il suffit du petit mystère d’une impulsion électrique pour que la machine reparte, sa lumière vacillante réaffirmée, et qu’advienne la surprise de l’étage auquel elle s’arrêtera, comme si l’appareil était désormais doué de sa vie propre. Chers amis du bogue, n’oubliez pas de prendre l’ascenseur !

Lost in translation

2008-12-13T15:54:00.004+01:00

Vu pour la première fois la semaine dernière le film de Sofia Coppola "Lost in Translation". Sans rien savoir du film, le titre me plaisait beaucoup et plus encore après. J'imaginais des êtres en transit perdus dans un aéroport labyrinthique, se trouvant parce que perdus. Mon fantasme n'était pas loin de ce que Sofia Coppola a imaginé puisqu'il s'agit de clients d'un grand hôtel de luxe pour Occidentaux aux prises avec le dépaysement, les insomnies du décalage horaire, l'ennui, et la difficulté d'exister dans l'artificialité d'un Tokyo ultramoderne. Le film ne raconte rien d'autre. Une jeune femme et un homme d'âge mur qui n'ont rien en commun que leur nationalité américaine se lancent mutuellement des perches et parviennent à "échanger". Par touches ils sondent l'avenir pour l'une et le passé pour l'autre. Leurs existences momentanément "hors sol" trouvent des points de contact qui n'auraient sans doute pas été possibles autrement.

Les Canadiens ont traduit le titre du film par un désastreux "Traduction infidèle" ; il fait parait-il référence à une définition de la poésie donnée par le poète américain Robert Frost "Poetry is what gets lost in translation ; message reçu 5 sur 5, puisqu'il est resté intraduit en France !

Pourquoi je parle de ça ? Parce que ce blog , c'est un peu notre hôtel technologique rendu possible par l'ultramodernité du net, nous pouvons rester dans nos chambres, appeler le roomservice (Christophe, I'm joking !:)), décider ou non de descendre au bar, parler de tout, de n'importe quoi, à petite ou haute dose, pour voir si nous nous comprenons, si le courant passe au sens le plus large et flou du terme. Le temps de la phase de transit dure… on ne sait pas exactement. Il semble que certains avaient un avion à prendre, l'ont pris ou vont le prendre…

Françoise

Le vide, disiez-vous?

2008-12-11T15:58:00.001+01:00

Le vide,

la peur du vide, la voix de la peur du vide,

la voix du vide,

la voix, son haleine, son souffle, son air de rien, son âme à deux sous, dans l'air du temps,

la voix à la fois vide et trop-plein,

la voix faite langue (nue, rose, humides muqueuses) ou l'inverse, la langue faite voix refaite (moqueuse) à chaque fois,

défaite abandonnée vidée, la langue toute faite,

la langue sans voix :

car toute langue est langueur, vertige, appel du vide,

la voie de l'appel du vide.

Ella Balaert

Un moment de poésie

2008-12-01T12:38:00.004+01:00

Non, pas de cri, là. Juste ça.

(Alors le lien n'est pas direct, hélas.
Cliquer sous CD/CD, expressif, le petit bidon.
Puis descendre, Extraits/Excerpts,
L'homme de merde, je gonfle, et voilà.)

(Christophe Tarkos, de la part de Thierry.)

L'incroyable histoire du Lapin fantôme

2008-11-30T14:59:00.003+01:00

Ayant décidé, en ce morne dimanche, de divertir nos hôtes avec un peu de légèreté et en faisant une « pause » dans nos réflexions éminemment métaphysiques, j’ai retrouvé dans ma mémoire une histoire vraie entendue il y a dix ans déjà et qui, je crois, peut faire sourire, sinon amuser, et donner aussi, peut-être, une leçon car toute histoire possède sa morale, n’est-ce pas ?
Un gentil couple, heureux propriétaire d’un chien passait d’agréables vacances dans une villa sur une côte ensoleillée. Les us et coutumes des plages et l’instinct grégaire leur ayant fait faire la connaissance de voisins, tout aussi charmants, il prirent l’habitude de les fréquenter comme il est d’usage dans les stations balnéaires convenables : saluts tout d’abord, puis sourires, rapprochement de serviettes, voire de crèmes solaires, rien que de très correct rassurez vous (car l’histoire n’est pas dangereuse pour la morale publique et les enfants). Des enfants, justement, agrémentaient le couple de voisins, comme il est assez courant de l’observer : les couples aiment à faire des enfants pour les accompagner à la plage et flatter les oreilles des estivaliers. Mais cette touchante famille possédait aussi…. un lapin !
Ce Lapin résidait, si l’on peut dire, dans une jolie cage mais il avait le loisir de s’égayer hors du home pour batifoler dans le jardin qui était bien clos. Or, un jour que nos héros (les premiers cités), étaient « remontés » de la plage avec quelque avance sur leurs voisins, pour préparer un déjeuner bien mérité, ils assistèrent à un spectacle horrifiant. Le Chien, qu’ils avaient laissé à la maison, car depuis quelques années, les autorités publiques font aux chiens l’affront de leur refuser les bains de mer, le Chien, donc, les attendait fièrement devant leur porte, le Lapin dans la gueule, en guise d’offrande. Morte, la tête pendant lamentablement et les oreilles inertes, la pauvre bête, souillée par la terre et sanguinolante, était présentée par le Chien comme un trophée et les crocs du molosse, qui agitait la tête en signe de contentement dominateur, cisaillaient toujours un peu plus le cou de sa victime.
N’écoutant que leur bon cœur et leur âme sensible, les époux poussèrent à l’unisson le même cri : « Qu’est ce que les voisins vont dire ! » Leur Chien avait tué le Lapin fidèle, l’ami des enfants, la bête innocente et douce : le drame absolu avait fait irruption dans ces vacances de rêve qui tournaient ainsi au cauchemar. L’humiliation allait être totale ! C’est alors que l’épouse eut une idée (chose qui, paraît-il, advient assez souvent dans un couple) : qu’on la laisse faire et tout s’arrangerait, leur responsabilité serait dégagée, du moins dissimulée et le Chien, finalement une bonne bête, ne serait pas soupçonné. L’entreprise de sauvetage de l’honneur du Chien et de sa famille commença. On parvint à lui soustraire sa proie, moyennant quelques tranches de jambon d’Aoste, puis on entreprit de redonner au disparu figure humaine, ou plus exactement lapinesque. Un shampoing bien rincé redonna au cadavre la blancheur de son poil et le moelleux de sa fourrure. Le séchoir à cheveux rendit son « bouffant » au pelage, on rassembla autant que faire se peut les disjecta membra du corps dissocié en lui recollant le chef et l’on entreprit l’ultime opération salvatrice. Les voisins n’étant pas encore revenus de la plage, la voie était libre. L’époux et l’épouse, en procession (mais le Chien avait été laissé à la maison, sa présence n’étant pas jugée convenable en ces circonstances quelque peu funèbres) ramenèrent le Lapin quasi embaumé à son logis. On l’installa dans sa cage, comme les pharaons dans leur tombeau, lui faisant prendre une posture naturelle, la tête en équilibre, l’air absent mais qui pouvait sembler rêveur… L’épisode dramatique avait ainsi été effacé. A peu de choses près, on pourrait croire désormais à une mort naturelle et soudaine, provoquée par quelque spleen ; le Lapin aura succombé à une langueur ou à une malformation inconnue. Soulagés, les époux réintégrèrent leur villa et attendirent.
C’est alors que des cris affreux emplirent l’espace. Jamais, de mémoire arcachonienne, on n’avait entendu d’aussi horribles hurlements dont il était difficile de dire s’ils étaient dus à la surprise ou à la peur. La découverte de la mort d’un Lapin domestique, d’un Lapin nain, peut-être, suffisait-elle à expliquer ces débordements dignes des Atrides ? Assurément pas et voici le fin mot de l’histoire…
Le Lapin était mort la veille de sa belle mort et ses propriétaires, enfants y compris et discrètement, sans en avertir le voisinage (car on a sa pudeur dans le deuil) l’avaient religieusement enterré au fond du jardin afin que, comme dans Héredia « l’aurore pieuse y (fît) chaque matin, une libation de gouttes de rosée ». Mais alors, comment expliquer que le cadavre du Lapin soit sorti de son tombeau, ait quitté sa terre ultime, se soit dirigé, propre, élégant, sentant le parfum Marionnaud et la laque Elnett (car il le valait bien) jusque dans sa cage et s’y soit réinstallé dans la posture du Sphinx ? Dans l’absolue incapacité d’imaginer tout ce qui s’était passé entretemps, (car le Chien avait donc seulement déterré le cadavre et l’avait souillé et déchiqueté), la famille doublement endeuillée devait désormais faire face à un mystère plus grand encore que celui de la mort, celui de la résurrection du Lapin et de sa seconde mort, parfumée et fantasque.

Cette histoire, m’a-t-on dit, à fait le tour du monde grâce au bouche – à –oreilles mais une famille seulement ne l’a pas entendue ; pour elle, le mystère reste entier et l’énigme du Lapin fantôme hante encore ses nuits agitées .

(Jean-David)

Débotté

2008-11-28T16:11:00.001+01:00

Je vécus longtemps à la cour de Kivni et, quoique sûr qu'on y
intriguait, et constamment, je n'ai jamais pu savoir à quel sujet, ni me
rendre compte d'un avantage que quelqu'un en aurait retiré.
Pourtant, si. Un jour, quelqu'un arriva au palais avec des bottes.
Je ne le remarquai pas tout d'abord, car quantité d'hommes venaient avec des
bottes. Moi-même. Mais ses bottes étaient lacées depuis le bas, alors que
les nôtres étaient cousues.
Comment avait-il obtenu ce privilège? Je me le suis souvent demandé.
Je m'informai, comme on pense bien, de tous côtés, mais je n'ai jamais fort
bien saisi. Il s'y était pris il y a longtemps (on situe le début de
l'action au bas mot il y a seize ans), avait intrigué sans cesse, sans
jamais prendre de vacances, suivant le prince partout, ou, en cas
d'impossibilité, « le chef de listes ». Et la question de chance mise à
part, l'affaire fut conduite de main de maître, car, quoiqu'on le tînt à
l'œil depuis longtemps, quand on se trouva devant le fait, toute la Cour en
fut dans l'étonnement.
Ils avaient tous du mal à le regarder au visage, tant leur idée
allait aux bottes.

Henri Michaux, Voyage en Grande Garabagne (en Langedine)

Sondage d'opinion :
Votre sympathie va-t-elle au narrateur ? au "chef des listes" ? au prince ?
au porteur de bottes ?
Vous êtes cordonnier à Kivni, qu'auriez-vous à raconter : beaucoup, tout,
des broutilles, rien du tout.
A quoi vous font penser les bottes ? Au chat, à l'ogre, au bruit de -,
autres.
(De la part d'Anne-Marie Riss)

"Jérusalem"

2008-11-27T17:33:00.015+01:00

1. Tout le monde sait que l'essentiel n'est pas de ces choses que l'on peut savoir.
2. Et puis que l'essentiel est un "faux singulier".
3. Ce sont les visages qui sont essentiels (les corps, les accents, les mots, les silences).
4. Ne subsiste, à force d'amour, que les Accidents.
5. Je sors de "Jérusalem", un colloque sur la "souveraineté juive" à Lausanne (ou "Israël").
6. Les mots peuvent devenir discours (armes, machines, guerre).
7. Ne viennent plus du "faux singulier" de la langue (ni de celle-ci, ni de celle-là).
8. Viennent de ces bouches (de cette bouche, de cette bouche, mais celle-là?).
9. Combien, en cette Image de Denise Fernandez Grundman?
10. On ne sait pas.
11. Chaque bouche qui parle ajoute à la vie et à la mort.
12. Toutes les bouches d'"Israël", tous les corps et tous les mots, à la vie et à la mort.
13. Et puis que la vie est aussi un "faux singulier" (comme l'essentiel, comme la langue).
14. Et puis que la vérité est aussi et encore un "faux singulier".
15. Ce sont les vies, les mots, les corps, les vérités, l'essentiel qui n'est pas Un.
16. Les douleurs, les visages, les maisons, les villes, les collines, à la vie et à la mort.
17. À se taire et à "parler", à la vie et à la mort.
18. (Je compte pour ne pas avoir l'air.)

(Thierry.)

Vu!

2008-11-25T09:24:00.001+01:00

Ainsi désormais nous serons visibles, dis-tu, Christophe.

Finis, les fantômes de l'opéra de 4 sous, esprit, es-tu là, sors de sous la table, ou du chapeau du magicien, petit lapin !

C'est un joli mot, épiphanie, qui dit l'éclosion des épis, l'efflorescence sacrée de ce qui était en germe, en gestation, en négatif et sa révélation au grand jour. D'où vient que cette perspective me mette un peu mal à l'aise ?

Le dieu était caché, il ne l'est plus. Autant dire qu'il n'est plus. A la place, le Big Eye du grand frère. Non que l'on soit particulièrement à surveiller quoiqu'il s'échange des propos d'un iconoclasme fort préoccupant sur le Clairon Socratique- mais enfin, les faits sont là : ce que l'on dit dépend malgré tout un petit peu de ceux à qui l'on s'adresse, et derrière chacun d'entre nous, il y aura désormais une ombre, peut-être, et des yeux pour lire, sinon une voix pour répondre.

(Ella Balaert)

Edition spéciale du CS "illustrée", siouplait

2008-11-24T21:47:00.002+01:00

signé le Colonel Moutarde

Le CLAIRON SOCRATIQUE édition spéciale

2008-11-24T16:55:00.001+01:00

Dernière minute : Le monstre aux yeux rouges ne sévira plus.

LE HACKER AUX QUENOTTES TROP LONGUES ENFIN DEMASQUE

Au moment même où le hackeur se frottait les pattes avant, remuant ses longues oreilles et frétillant de l’arrière-train, VLAN ! le Maître des Clés a surgi, dans l’après-midi de ce lundi, et proprement censuré l’intrus. Un grand bravo. Le piège avait été monté savamment : la carotte à l’avant, le bâton à l’arrière, et VLAN. Couicamort !! Nos lecteurs se reporteront à l’article incriminé et constateront l’élégance de la méthode, la beauté technique du procédé.

Allez-y voir. Un simple clique de votre souris préférée vous remet en mémoire (mais le faut-il ?) la fameuse page incriminée, bien baveuse de méchanceté anonyme. Et, ensuite, estimés lecteurs du Clairon Socratique, reportez-vous aux commentaires : oui, ils sont bien là ! Vous n’avez pas perdu une ligne des trouvailles savoureuses qu’il aurait été injuste de censurer d’un même élan. Commentaires où la coupable (oui, c’est une femme) continue de ricaner bêtement.

Malgré le soutien d’une partie de notre lectorat (le site France-Hiver.com continue de recevoir des motions et une demande de ré-examen des votes) il faut avouer que le soulagement a gagné notre petite communauté. Oui, les enfants du bogue vont enfin pouvoir dormir tranquilles.

(Les insomniaques ont rendez-vous sous la lune, dès la prochaine nuit un peu trop blanche.)

AMR du GAAG

"Retrouvailles"

2008-11-24T11:56:00.004+01:00

Alors pour voir, au même instant que "La bogue" de Jean Amado,
ces "Retrouvailles" de Denise Fernandez Grundman (source: chez l'artiste).

Si les deux faisaient vie & matière, ici.

(Thierry.)

"Bogue" par Jean Amado

2008-11-23T16:22:00.007+01:00

Jean Amado, sculpteur et ami de notre amie Michelle (qui nous propose cette photo), était également un ami des bogues...

(Christophe)

Vous présenter deux amis, grands artistes

2008-11-23T11:49:00.002+01:00

J'aimerais présenter deux grands artistes, amis de longue date : Jean Amado et et Denise Fernandez ; en indiquant leurs sites Web pour nos amis du bogue :

Jean Amado : " D'ascendance juive smyrniote et comtadine, le sculpteur Jean Amado est né à Aix-en-Provence le 27 janvier 1922. Toute sa vie, il fut animé par une passion d'artisan pour le beau matériau patiemment, amoureusement, poétiquement élaboré. Excellent dessinateur, il travaille d'abord la céramique avec sa première épouse, Jo Steenackers. En 1954, l'architecte Fernand Pouillon leur commande, pour la façade d'une des tours qu'il élève sur les hauteurs d'Alger, un immense décor : 40 mètres de hauteur, 6 mètres de largeur. Ce Totem, comme l'appelèrent les habitants du lieu, est mis en place deux ans plus tard. Mais sous d'autres climats, où ils sont exposés aux intempéries, des ouvrages d'une telle ampleur exigent un matériau plus résistant que la terre cuite. En 1957, Jean Amado crée ce qu'il nomme le Cerastone, un mélange de sable de basalte et de ciment fondu. Cuit au four aux environs de 1 000 0C - après 1974, on le laissera simplement durcir à l'air libre -, ce béton revêt une tonalité ocre ; par l'emploi de certains oxydes, il peut offrir au regard une plus large gamme de colorations. Des qualités et des exigences de cette matière découlent les traits caractéristiques des créations d'Amado.(...) " (Encyclopaedia Universalis, édition 2008).
Site : http://jean-amado-sculpteur.com/

" Denise Fernandez dispose d’une étonnante aptitude à ouvrir les yeux sur la réalité d’un univers humain (j’allais dire : social, mais humain est d’une vérité plus simple) pluriel, où les âges, les conditions, les attitudes, les expressions, les origines, les métissages se croisent, selon une diversité que seules une justesse et une rapidité extrêmes du trait peuvent saisir...
La rapidité, Denise l'obtient aujourd'hui dans la suite de ses dessins à la mine de plomb ou de ses gravures à la pointe sèche dont la vocation semble être de saisir comme au vol d'autres figures, plus vibrantes, plus fugaces peut-être, parfois plus violentes aussi et comme épineuses, broussailleuses, où le tracé même du crayon sur le papier déploie des signes qui font trembler les chevelures comme des queues de comètes, qui tissent des filaments à travers lesquels palpitent les corps et les visages. Étonnant réseau noir et blanc de vies, de cris, d'appels et de rencontres. Diffusion frémissante de ces signes humains. " (Raymond Jean).
Site : http://denise.fernandez.free.fr/

(Michelle Bigot)

Divagations en attendant le prochain bug

2008-11-22T16:14:00.001+01:00

Jour de solitude forcée, contrainte par les événements. Ne pas y penser. Jour gris et légèrement pluvieux sur cette petite station balnéaire de Bretagne nord où j'ai posé mes bagages et déposé une partie de ma vie, en me demandant où tout cela me mènera. J'avais prévu de travailler. De relire des textes anciens dans lesquels je peine à me reconnaître. Et d'écrire des pages nouvelles qui devraient m'apporter la reconnaissance de la petite communauté scientifique à laquelle j'appartiens. Tout cela m'ennuie un peu. D'un œil, je surveille ma connexion Internet qui semble vaciller depuis quelques semaines. Mais l'Adsl n'y est pour rien. Mes amis réels sont trop occupés à vivre leurs week end. Et surtout Fabula reste bien silencieuse. Elle ne fait plus sonner mon Gmail notifier. Elle ne m'envoie plus de lettres poétiquement outrées ou de messages intempestifs. Tout va bien. Personne ne viendra troubler mon travail. J'écoute le doux ronronnement de mon ordinateur portable en scrutant de temps à autre le vide animé et coloré du Web. J'explore quelques nouvelles pistes musicales sur Myspace ou Deezer qui se demande ce que je fais là et me propose d'aller faire un tour sur Meetic alors que je visais plutôt Facebook où j'ai ouvert un compte. On ne sait jamais, si cela pouvait me permettre d'étendre mon réseau d'amis lointains. Mais ces lieux de rencontres virtuelles me semblent trop organisés et formatés pour ma promenade. Je rêve d'une rencontre dans la rue où je ne suis pas. D'un échange de regard dans ce métro dont je me suis éloigné. Ou même, des voiles pudiques d'une danse amoureuse décrite par Philip Roth. Rien de tout cela ne m'est accessible. Je poursuis mes divagations, attendant le prochain bug...

(Christophe Camus)

Lapin & Co.

2008-11-21T16:55:00.002+01:00

Une histoire de lapin quenotté et mal linké...
Qu'on conserve uniquement pour les commentaires dignes des meilleurs Bugs Bunny ;-)

(Message censuré par Christophe Camus)

Courrier des lecteurs

2008-11-21T15:56:00.002+01:00

Un lecteur du nouvel organe de presse nous fait parvenir le document ci joint. Nos connaissances "captcha" étant limitées, nous avons vaguement compris qu'il ne fallait pas ironiser sur les consonances roumaines du vocable "proestrus", qu'il fallait s'abstenir de sous-entendus sibyllins à propos de "glammorl".

Nous aurions tort, est-il dit, de sous-estimer la capacité captchatienne à maîtriser l'idiome humain. Certes assez binaire, cantonné dans le registre disyllabique mais que voulez-vous, c'est sa nature. Vous aurez noté que le ton y est, une couleur, voire deux ou trois, une ligne mélodique, une sorte de sinuosité de l'expression, nous dirions un accent. Sous ses habillages transformistes, ne nous y trompons pas, Captcha est autoritaire et excelle dans l'impératif. Il ne vous aura pas échappé qu'il ordonne de copier ce qu'il "génère", exige mine de rien des preuves de notre humanité, sinon niet. Il prétend ne traiter qu'avec de l'humain. N'hésite pas à s'auto-dénigrer, fidèle à une devise solidement inculquée qui se résume à "Completely Automated Public Turing test to Tell Computers and Humans Apart" (Captcha le fameux jour du bug ne savait pas trop à qui Captcha avait affaire.)

Par conséquent : inutile d'investir dans d'onéreux dictionnaires moldo-valaque, paraguayen ou cévenol ni de se fourvoyer dans la jungle des verlans, verlandt et autres vers lents car Captcha gagne chaque jour du terrain, et Captcha n'a pas hésité une second à s'abonner au Clairon Socratique. Méfiance...

Françoise

Un nouveau journal est né

2008-11-21T09:58:00.001+01:00

Le Clairon Socratique n°1

Lorsque nous ne savons rien, nous le faisons savoir ! Nous défendrons avec la dernière énergie le droit à la parole pour ceux qui n'ont rien à dire. Nous serons la trompette de leur renommée, avec pour devise : tout dire et rien savoir ! Ruez-vous dare-dare sur chaque livraison du Clairon Socratique, le seul journal qui sonne creux mais fort !

Libération de Thierry L., après plusieurs jours de détention

Les mystérieux kidnappeurs ont libéré ce jour Thierry L., notre envoyé spécial sur le Rivage des Syrtes. Un des derniers témoins l'aurait aperçu discutant avec un certain blanchâtre, ou Blancheau, propagandiste bien connu des communautés inavouables. Depuis sa remise en liberté, ses habituels propos sibyllins ont été remplacés par des déclarations d'amour au genre humain, sans doute dues à l'effet de choc et au stress provoqué par ses très dures conditions de détention (il semble avoir été confondu avec un banquier suisse). Les amis du bogue démentent formellement avoir versé quelque somme que ce soit pour obtenir sa libération, dont ils se réjouissent.

Une chanson des Beatles a réussi à se glisser parmi les amis du bog !

Bien venue Michelle…

Une foire aux lapins, chaque semaine, Sur amisdubog.blogspot…

Les amateurs pourront échanger reliques, plastiques, peluches, photographies, boite de conserves, grigris, blaireaux avec mousse à raser, civets, lièvres et tortues, pinceaux, gibecières, gravures anciennes et carottes juteuses, tant neuves que d'occasion. Participation exceptionnelle de Dorothée, en costume de scène, tous les dimanches et jours fériés. Une pétition pour la fermeture définitive de la chasse est téléchargeable sur Balaert-BogsBunny.fr. Le site officiel des A.A.L.O. (Authentiques Amis des Longues Oreilles) est en cours de construction. Contacts possibles sur France-Hiver.com, en hommage aux saisons qui ont le bon goût d'interdire le génocide lapinesque et pétaradant.

Sur la piste des cerveaux du G.A.A.G

Les très discrets services spécialisés de la PSIVIE (Police Scientifique pour la Vigilance de l'Internet et de l'Existence) animés par le diligent commissaire Harcofage ont démantelé hier en soirée un redoutable et réticulaire réseau de Hacker du net. La bande désormais sous les verrous se serait cru tout permis après le succès d'une de ses tentatives de sabotage à l'encontre du site de Fabula, une paisible institution d'universitaires livresques. Le bogue qu'ils ont déclenché a duré plusieurs heures, gravement désorganisé le système de transmissions de la dite institution, et même suscité la formation, d'un petit groupe permanent d'adulateurs de ce type d'action de déstabilisation. Grisé par cette popularité aussi soudainequ'imprévue, le groupe d'hacktivistes a pris le nom de G.A.A.G. (Groupe d'Action Anti Google) et a formé le projet d'une révolution radicale : Ils auraient été jusqu'à envisager d'enlever un " o " à Google. Le commissaire Harcofage, a félicité ses hommes et déploré que les deux présumés cerveaux de l'opération aient réussi à prendre la fuite. Il s'agirait d'un homme et d'une femme, connus seulement par leurs initiales, J.D.J.L. et A.M.R. respectivement trafiquant d'art et enthousiaste professionnelle. Ils ont pu être partiellement identifiés en raison de messages codés concernant Google, transmis au petit cercle d'admirateur de leurs précédents exploits. Souhaitons au commissaire Harcofage un rapide succès.

Amusés ? Toqués ? Parents ? Grévistes ? Lapins ? il y a de la place pour tous : la rédaction embauche, tous les C.V. seront étudiés, réponse assurée.

Jean-Paul Galibert

Je vous assure, cher cousin, que vous avez dit toqué !

2008-11-20T20:50:00.001+01:00

Certains, parmi nos compatriotes contemporains, sont dits « toqués », parce qu’ils excellent en cuisine, sinon littéraire, du moins gastronomique. Certes, « toqué », vient de l’onomatopée « tokk », qui figure un choc, et évoque donc les conséquences supposées d’un coup sur la tête. D’autres, dans le même registre alimentaire, seraient plutôt étoilés, selon qu’ils reçoivent plus les honneurs du guide Michelin que ceux du Gault & Millaud. Chacun sait, d’ailleurs, que lorsqu’on est frappé, on voit des étoiles. Les chefs se retrouvent donc très logiquement au pays des toques et des astres puisque la cuisine de haut vol (et de vol-au-vent) fait rêver n’est ce pas ?
Mais des « toqués » plus anciens, et bien avant que l’on n’invente le TOC (trouble obsessionnel compulsif), brillent plus par les illuminations que par le feu des fourneaux et entendent davantage « des voix » que la musique du « piano » (autre nom pour la cuisinière à gaz) . Etre toqué signifie alors être « un peu fou », « cinglé », « qui a le cerveau fêlé ». Tous les toqués ne sont pourtant pas si toqués que cela : que dire de Louis Tocqué (1696-1772), auteur d’un Discours sur le genre du portrait, lu à l’Académie de peinture et de sculpture le 7 mars 1750 (et publié avec la réponse de Charles-Antoine Coypel et un avant-propos du comte Doria en 1930) ? Que penser d’Alfred Toqué, auteur de l’Aperçu général sur les dispositifs techniques propres à prévenir les accidents du travail, édité à l’occasion d’un congrès fort savant et très social tenu lors de l’Exposition universelle de 1889 ? On restera en revanche sans doute plus dubitatif sur les agissements restés tristement mémorables de Georges Toqué, cet administrateur colonial qui eut l’idée saugrenue de laisser attacher un bâton de dynamite au coup d’un indigène (affaire Gaud-Toqué, 1905), et sans doute, notre (jeune) contemporaine Céline Toqué-Pichon (née en 1979), pourrait-elle en parler, elle qui, en 2006, publia aux éditions du Panthéon un mémoire sur L’abolition de la peine de mort en France et la « Loi Badinter ».
Mais laissons là l’érudition gratuite. La cause est entendue, si vous n’alignez ni récompenses gustatives, ni réflexions artistiques, ni faits coloniaux, il ne vous reste assurément que le toquage intégral. Certes, on peut être « retoqué », c’est à dire non pas toqué deux fois, mais refusé à un examen. Certes, on peut aussi être « toqué » de quelqu’un ; l’expression rejoint alors le langage amoureux et dissipe quelque peu l’atmosphère aliéniste au profit de la camisole affective. Encore que, parfois, la frontière entre l’une et l’autre soit fragile. Lorsque Gobineau écrit ses fameuses lettres à sa chère Diane, il qualifie son enfant de « chère petite princesse Toquée ». S’agit-il de folie ou d’amour et si c’est le second cas, qui est toqué de qui ?
La folie, qui, on le sait, est une « autre intelligence », apparaît ainsi bien souvent comme gage d’originalité, voire de talent. Les frères Goncourt ne disent rien d’autre lorsqu’ils évoquent leur visite au comte Robert de Montesquiou : « Montesquiou, disons-le bien haut, n'est point du tout, le des Esseintes de Huysmans, s'il y a chez lui un coin de toquage, le monsieur n'est jamais caricatural, et s'en sauve toujours par la distinction. Quant à sa conversation, sauf un peu de maniérisme dans l'expression, elle est pleine d'observations aiguës, de remarques délicates, d'aperçus originaux, de trouvailles de jolies phrases, et que souvent il termine, il achève par des sourires de l'oeil, par des gestes nerveux du bout des doigts » (7 juillet 1896).
Avec ou sans «sourire de l’œil et gestes nerveux », mais du bout des doigts, certes, je vous assure, cher cousin, que vous avez dit « toqué » et, compte tenu des antécédents évoqués, et laissant là la toque de l’avocat, je prends décidément ce qualificatif pour un compliment !

Jean-David Jumeau-Lafond (Paris)

Sincèrement

2008-11-19T21:42:00.006+01:00

Je viens seulement dire bonjour, et le plaisir que j’ai à ouvrir cette fenêtre, jour après jour. Si je ne le fais pas dans un commentaire, c’est que, vais-je le dire? Ça n’est pas si facile, de parler. Il y a d’abord, quoique sans hiérarchie, la fatigue. J’aime à vous lire, j’aime à venir ici, et déjà, mais seulement peu à peu, je retrouve le plaisir de parler. Je veux dire que si je peux choisir, quels lieux, quels Espaces, quelles présences, j’ai du plaisir à venir ici. Comment organiser sa vie pour être en mesure de choisir ses lieux, ses Espaces, ses présences aimées, du moins le plus souvent possible? Je n’ai pas encore trouvé la clef. La vie s’organise autour de moi (rationnelle, sociale, professionnelle, humaine), un chaos. Je réponds. Je deviens ce chaos parfaitement cohérent (rationnel, social, professionnel, humain). Besoin de solitude. Antre dans lequel viennent ou reviennent les vraies voix, les vraies présences, le vrai chaos des vraies forces, les vérités qui meurent à la surface du jour, dans le déchaînement de la vie perdue (rationnelle, sociale, professionnelle, humaine). La réalité humaine que je côtoie est une réalité construite, un chaos (parfaitement cohérent). Allez savoir, je n’y suis pas. Je ne cherche plus à comprendre comment vous faites (si vous faites), comme ça se passe, normalement. Ce que nous cherchons à comprendre, nous finissons toujours par le comprendre, la Raison. Je rentre d’une fête scolaire (l’établissement de mon aîné a été construit en 1933). Le discours de la Directrice, le discours d’un Municipal (exécutif du cru), les chansons des enfants, le brouhaha de l’effervescence humaine. 1. Les enfants étaient heureux (ergo moi aussi). 2. J’ai le droit de (me) dire que je ne supporte pas cette effervescence des Evidences, ce brouhaha des Sentiments, ce chaos de la Raison (sociale, affective, professionnelle, humaine). Un caractère (une typologie, un Ordre, et un Jugement). Je m’en fous. Un seul souci: mes enfants. Une ascèse (ne pas leur transmettre, ou du moins ne pas leur transmettre volontairement, ou du moins,…), un peu désespérée. Me rassure le fait que leur maman est rationnelle, sociale, affective, évidente, sentimentale, normale. Bref, les enfants vont bien. Merveille de les voir aimer l’école, la maîtresse, ces chansons, et même le travail. Le cadet (en première année de maternelle): A l’école ce qui est bien c’est le jeu et le travail. Le travail? Oui, faire des fiches, pour remplir le classeur. Il aime bien (je dis tant mieux). Autour de moi (je vis en Suisse, à Lausanne), tout va merveilleusement bien. Il y a les drames personnels, les maladies, les accidents, mais tout va merveilleusement bien. Je le dis sans la moindre ironie. Et je dis tant mieux. Bien sûr, tout près, il y a aussi des saloperies sociales, politiques, économiques, etc. Les gens croient que la prospérité moyenne de la Suisse tient à leurs différents et nombreux mérites, etc. La misère se cache, ou est incarcérée (expulsée, si possible). Un équilibre personnel à trouver, sans doute, entre une sensibilité et une certaine capacité d’indifférence ou d’oubli, que cette vie qui va si merveilleusement bien autour de moi ne soit pas en permanence assombrie par ce qui fait la prospérité moyenne de la Suisse? Je peux, pour mes enfants. Avec eux je profite, petits films, forêt, jeux, comme je peux. Au delà, je ne peux pas (tant pis). Les enfants ont chanté trois chansons (avec plaisir). La première racontait (en gros): Le crayon veut le cartable, le cartable veut la table, la table veut l’école, etc. La deuxième, Sacré Charlemagne (autodérision institutionnelle, sans doute). Et la troisième, composée pour l’occasion (en gros): Notre école est merveilleuse, le préau est merveilleux, les maîtresses sont merveilleuses, les enfants sont joyeux, tout va merveilleusement bien. Avec un refrain qui disait (en gros): Si c’est vrai si c’est faux, mon nez qui bouge, tout rouge. Curieux. La vérité doit être beaucoup plus simple: On se fout des paroles, chanter est amusant. Oui. Curieuses paroles, quand même. Le bâtiment était bondé, partout des enfants, des maîtresses, des parents, des Officiels, etc. On monte, on descend, on remonte. Au fond je n’aime pas les adultes, je crois. Je n’ai jamais été agacé par un enfant, de ma vie. Est-ce que c’est vrai? Je fouille. Quand un enfant joue à l’adulte? Cela me peine. Je n’ai jamais été agacé par un enfant. Qu’on ne me fasse pas le coup de l’idéalisation, la vie d’un enfant peut être atroce (être livré, dépendant, l’Angoisse). Je ne crois ni à l’Innocence, ni au Bien (les enfants peuvent être cruels, etc.). Mais pas tant que ça, finalement. Sans doute que j’ai de la chance? Je ne sais pas. Je ne vois plus où est le problème. Ah oui, je n’aime pas les adultes. Ils sont ennuyeux. Monotones. Marionnettes. Pas vous! Je n’ai pas enregistré les Raisons sociales de toutes ces voix que j’aime à retrouver ici, un Amateur d’Art très érudit et un peu toqué, une dessinatrice qui surgit sur le tard (ressort ses crayons?), m’étonne, qu’Ella commande un lapin, écrive ce qu’elle écrit (pas encore lu!), je ne fais pas la liste, que nul ne se sente chagriné! (Sans parler de Gombrowicz, puisque j’y pense à chaque instant). Cela que je trouve si peu, dans ce qui fait l’écrasante réalité de ma vie, jour après jour? J’ai cessé de construire ou de dessiner des vaisseaux spatiaux, des monstres, des animaux. Je lis. Le théâtre est devenu bien trop sérieux, pour moi. Le cinéma ça va, parfois. On me raconte une histoire, on me montre des Images, au fond de mon lit. Je ne supporte plus tellement d’aller dans les salles à moins d’y aller avec les enfants (et dans ce cas le pop-corn appartient à ma cinéphilie). L’humour est triste ou cynique, autour de moi. Le mien est triste aussi, parfois. On n’a pas le droit d’être triste. La tristesse est une récréation, un soulagement, une vérité, pour moi. Sincèrement, je vous aime bien!

Thierry.

Pour le Répertoire des Zamis du Bogue

2008-11-18T22:18:00.002+01:00

C'est avec avec grand amusement que j'ai assisté au dérapage dominical de Fabula puis à la création inattendue mais réjouissante des Zamis du Bogue ! Je m'aperçois, avec une certaine inquiétude, que je suis totalement décalée parmi tous ces brillants intellectuels... c'est le risque du jeu.
Je me présente. Secrétaire de direction (Archéologie, Cnrs) devenue sur le tard, bien tard, beaucoup trop tard, une " Jeune" illustratrice de 80 ans aujourd'hui.
Rencontre en 2004, d'un jeune Editeur André François RUAUD," Editions Les moutons Electriques" qui explore, entre autres, les littératures de l'imaginaire, de la Science Fiction... Ce fut un vrai et délicieux plaisir que de participer à la création de cette Maison et de travailler pour un éditeur passionné, puis au fil du temps avec quelques autres.

(Michelle, Aix-en-Provence)

http://monsite.orange.fr/bibliotheque-rouge/
http://michellebigot.images.monsite.orange.fr

Carte postale du front

2008-11-18T21:22:00.003+01:00

J'ai du attendre le bon vouloir du blog

mystère et boule de gomme, mais ça ne marchait pas.

Mon lièvre saute par dessus le billet d'Anne-Marie

(courage, A.-M., Google, c'est pas si mal !)

C'était le lapin d'Ella que je voulais illustrer,

ayant la chance (toute provisoire) de manipuler "pour de vrai"

cette merveille : "Le Bestiaire ou Cortège d'Orphée"

Grand in-4 avec 39 bois originaux de Raoul Dufy

pour 30 poèmes d'Apollininaire.

Pas trop le temps... c'est comme un carte postale.

Françoise

Google, ça suffit !

2008-11-18T11:44:00.000+01:00

Dans la vraie vie, je sais si je mets les pieds dans une bibliothèque, dans
une librairie ou chez un bouquiniste. Chez Google, tout est en vrac, avec
des sites qui donnent des morceaux de textes, d'autres qui vendent des
livres d'occasion, ou encore des pilleurs de sarcophages qui recopient des
pages auxquelles ils ne comprennent rien - vu la manière dont les
intertitres sont orthographiés. A quoi nous sert de voir défiler des
dizaines d'écrans de prétendues réponses si un gros pourcentage d'"offres"
marchandes nous empêche de trouver des sources correctes ?
Les sites commerciaux devraient être rangés à part. J'aimerais identifier et
choisir des sites universitaires ou des cours en ligne, des conférences
reproduites in extenso, les archives des revues. En vérité je bricole en
identifiant la source par le code du site. Le procédé tient du décryptage,
donne mal aux yeux et fait perdre du temps. Je sais qu'il est inutile de
s'adresser à Google qui n'a aucun intérêt à modifier ses procédures, son
fonds de commerce n'est pas constitué de fabuleux amis de la science. Je
voudrais seulement à le quitter pour trouver un fournisseur plus conforme à
mon activité. Passer par Fabula, c'est bien, mais je cherche dans des
secteurs plus vastes en sciences humaines et aussi dans des domaines où
j'innove, ignorant (un délice) où je mets les pieds. (retour à la première
ligne)
J'aimerais également accéder à des images moins vulgaires, des iconographies
ciblées sur l'art et la création. Bref, dites-moi si je rêve ! Des écrans
plus riches, plus beaux, plus motivants, des échanges entre chercheurs, de
la matière grise qui circule, un accès au savoir. Bon j'arrête, sinon je
vais mettre des majuscules partout !
Bises à tous et merci de vos commentaires.
Anne-Marie

Mon Nabaztag à moi

2008-11-15T10:30:00.004+01:00

Cher petit papa Noël et chère petite maman, ou alors mon cher Namoureux,

Pour Noël s'il vous plaît je voudrais un lapin Nabaztag

Avec les oreilles qui bougent (en rose je veux bien les oreilles signées Sonia Rykiel) quand il nous parle et le nombril qui clignote.

c'est pour communiquer avec les Namis du bog

et aussi pour savoir si je mets mon bonnet pour sortir ou s'il y a du soleil derrière la fenêtre et si la bourse de Tokyo elle remonte, ou pas pas pas

je voudrais mon Nabaztag à moi qui me dirait des mots doux et aussi quand je dois me laver les dents

le Nabaztag de mon amie hier lui a demandé , si elle devait manger une boite de crayons de couleurs, par quelle couleur elle commencerait et moi aussi je veux qu'on me demande ce que je veux bouffer comme pièce d'aspirateur à midi et si je préfère les mashmallows à la cendre orange ou rose, ou les fraises tagadatsointsoin

et aussi qui me dise ce que sont en train de faire mes copains sur facebook et si Laure a rejoint la communauté des planteurs de mousse

et aussi,

quand je lui bougerais l'oreille,

il y aurait le lapin de mon Namoureux qui bougerait son oreille aussi ,

en même temps,

si c'est pas excitant tout ça tout ça,

et si c'est pas ça,

l'amour?
(Ella Balaert)

Joker !

2008-11-13T15:04:00.002+01:00

Comme Thierry, je passe

"Grève" est pris

Refaire passer l'ange d'Odilon ?

Déjà fait aussi.

Alors Odilon — pour Ella et les autres

m'en fournit un qui a fini

Passe plus, attend, le poil le trahit

Ange, Ange, Ange, comment ça j'ai joué ?

Françoise

Jeu coranique des 54 réponses

2008-11-12T22:20:00.000+01:00

Heureux amis du bog ! Vous avez gagné le droit de jouer au divin jeu coranique des 54 réponses ! Voici a) un extrait du Coran:

· 2:30: Lorsque Ton Seigneur confia aux Anges: Je vais établir sur la terre un vicaire Khalifa. Ils dirent: Vas-Tu y désigner un qui y mettra le désordre et répandra le sang, quand nous sommes là à Te sanctifier et à Te glorifier? - Il dit: En vérité, Je sais ce que vous ne savez pas!.

· 2:31: Et Il apprit à Adam tous les noms (de toutes choses), puis Il les présenta aux Anges et dit: Informez-Moi des noms de ceux-là, si vous êtes véridiques! (dans votre prétention que vous êtes plus méritants qu'Adam).

· 2:32: - Ils dirent: Gloire à Toi! Nous n'avons de savoir que ce que Tu nous a appris. Certes c'est Toi l'Omniscient, le Sage.

· 2:33: - Il dit: Ô Adam, informe-les de ces noms; Puis quand celui-ci les eut informés de ces noms, Allah dit: Ne vous ai-Je pas dit que Je connais les mystères des cieux et de la terre, et que Je sais ce que vous divulguez et ce que vous cachez?

· 2:34: Et lorsque Nous demandâmes aux Anges de se prosterner devant Adam, ils se prosternèrent à l'exception d'Iblis qui refusa, s'enfla d'orgueil et fut parmi les infidèles.

b) une question sur le texte : Qui donc naît là ?

Et c) un jeu de 54 réponses :

A Adam ? Anges ? Allah ?

B Bien, Bonté, Bataille ?

C Connaissance ? Choses ?

D Diable, Demande, Désordre?

E Enflure ? Espoir ? Esprit ?

F Force ? Farce ?

G Guerre ? Gloire ? Gore ?

L Langage ? Louange ? Liberté ?

M Mal ? Misère ? Musique ?

N Noms ? Non ?

O Omniscience, Orgueil , Obama?

P Prosterner ? Pardonner ? Patronner ?

Q Question ?

R Révolte ? Rêve ? Grève ?

S savoir ? Sage ? Sang?

T Tout ? Terre ? Tintin ?

U Unanimes ? Utopiques ?

V Véridiques, vérité, vengeance ?

W Wittgenstein ?

X Xénophane ?

Y Ying et Yang ?

Z Zen ? Zarathoustra ? Zorro ?

Amusez-vous bien, et que le très haut soit avec vous

Jean-Paul

"À peine s'il appartient à la Confrérie"

2008-11-12T21:20:00.006+01:00

Bien trop de fatigue ce soir
(pour seulement vouloir),
Seulement songer à.

Cette histoire d'être intimidé
(par je ne sais qui, je ne sais quoi)?

Abreuvoir, hérisson, grande ville d'Europe,
cette Voix pour vous, pour moi?

Kateb Yacine, cette Voix,...

À vous,
Thierry.

Et si ça ne discutait plus !

2008-11-12T10:40:00.002+01:00

« Les sons émis et les messages tapés n’ont plus pour but de soumettre les entrailles de l’âme à l’inspection et à l’approbation du partenaire. (…) Un commentaire s’impose : cette « interaction », bien que frénétique, ne semble peut-être pas si frivole que cela, après tout, une fois qu’on a compris et intégré le fait que le but –son seul but- est d’entretenir le bavardage. (…) Ces unions ne reposent sur rien d’autre que nos bavardages et nos messages ; elle ne va pas plus loin que les paroles et les messages. Cessez de parler –vous voilà exclu. » (Zygmunt Bauman, L’amour liquide.)

Un peu absent ces derniers jours, comme en retrait dans le monde « réel » plutôt que connecté en permanence à la recherche d'une information pertinente ou d'un message réconfortant ou plein de promesses, je me suis senti interpellé par les remarques de certains de mes amis du bogue qui s'inquiétaient d'un éventuel épuisement de la discussion.
Cela fait plusieurs jours que, sans succès, je tente d'écrire quelque chose en réponse aux propos de Thierry, incitant à ne pas trop questionner le sens de notre réunion et invitant à se méfier de notre néo-communautarisme électronique.
Emporté par l'élan de nos premiers échanges, j'avais rêvé tout haut et trop fort sans doute, d'une communauté à l'œuvre. J'aurais pu me contenter de « l'ouvrage », moi qui contribue modestement à déconstruire patiemment le discours de l'œuvre chez les architectes que croise quotidiennement. Je regrette un peu ces propos surtout lorsque je constate que certains d'entre nous hésitent à s'exprimer tout en désirant participer à notre assemblée.
Thierry avait raison, la communauté peut produire une forme d'exclusion malgré toute notre bonne volonté et notre curiosité mutuelle. Nous nous sommes distingués en appréciant le « bogue » (et non le bug, trop techno ou trop geek) de Fabula.org. Nous avons tant aimé l'accident de Fabula que nous tentons d'en reproduire l'esprit, la forme, le surgissement. Nous souhaitons rester ensemble pour en prolonger les effets en l'alimentant par nos discussions sans but précis et surtout sans fin mais non sans formes.
Nous ne cherchons donc pas à produire une œuvre collective ou une forme unique pas plus qu’une simple communauté de discussion, décrite par Bauman, où il suffit de parler pour exister à travers sa connexion. Si nous n’avons pas de programme précis, il nous reste des questions…

(Christophe Camus)

Qu'est ce que je peux faiiire ? J'sais pas quoi faiiire !

2008-11-11T00:14:00.005+01:00

Moi : Qu'est-ce que je peux faire ? J'sais pas quoi faire !

BBB (BigBugBlog) : Silence, j'écris (se connecte) : Au fond c'est de cela qu'il s'agit. Tu m'attends, je ne suis pas là. J'arrive, je fais ce que j'ai à faire. Pour toi, je n'existe vraiment qu'à partir de là. Or avant j'existais, je pensais, je souffrais peut-être. Voilà ce dont il s'agit. Te montrer toi vivante pensant à moi et me voir en même temps vivant par cela même. Je souligne. (Je soupire)

Tu penses plus ?

Moi : Eeuuh…

BBB : Pourquoi t'as l'air triste ?

Moi : Parce que tu me parles avec des mots et que moi je te regarde avec des sentiments.

BBB : Bon on va essayer d'avoir une conversation sérieuse. Tu vas me dire ce que tu aimes, ce que tu as envie et la même chose pour moi. Alors vas-y, commence.

Moi : Les rencontres, l'art, le bleu du ciel, les rues, écouter des podcasts la nuit dans mon lit. Je ne sais pas moi, tout ! Et toi ?

BBB : Euh, l'ambition, l'espoir, le mouvement des choses, les bugs. Euh, quoi encore ? J'sais pas moi. Enfin tout !

Moi : Tu vois j'avais raison. On se comprendra pas. (Je fais semblant de m'éloigner)

Qu'est-ce que je peux faiiire, j'sais pas quoi faiiire !

Françoise

Dans la forêt des fables

2008-11-10T21:42:00.000+01:00

Les animaux ont attendu, patience du jour, chaque heure, chaque minute la soif enfoncée dans la gorge.

La peur au ventre, muscles tendus pour la fuite, les mères s’approchent, faons en sauvegarde sur fond de nuit.

Parmi la rouille des feuilles de l’année d’avant, une source affleure.

Les sabots glissent à pas de nuit,

foulant les herbes et c’est de nuit.

Silence dans l’odeur de la terre,

appel profond qui sait se taire pour profond appeler.

Boire. Viens ma douce boire.

Perché sur la plus haute branche le rossignol chantait. Plutôt faux d’ailleurs.

Un peu grinçant, triste et mélancoliqueux.

Face à la lune qui monte, il se croit seul et se lamente.

En bas les animaux dans l’ombre

fouillent du museau sous la source, ils s’entre-regardent.

L’eau noire les rassure, c’est de nuit.

(Anne-Marie)

Ne vous inquiétez pas!

2008-11-10T21:12:00.004+01:00

Oui, c'est mon "caractère".

Je me suis fâché contre vous.
Ensuite je me suis fâché contre moi.
Maintenant? Comme vous voulez, vous!

(Contre vous, c'est ici. Contre moi, c'est là.)

(En résumé, si vous n'avez pas de temps à perdre: Comme vous voulez!)

(Thierry)

Masques exquis

2008-11-08T23:59:00.001+01:00

Ceux que l'on met sur les cadavres. (Les nôtres, nos mots).

Du masque au musée, de la Muse à Méduse, pétrifiante fontaine de larmes, ça coule dessous, dans l'âme, ça coule de source inavouée, ça rit ou ça pleure comme l'araignée d' Odilon Redon ( araignée qui pleure, araignée du bonheur) , araignée folle de bonheur au plafond de nos crânes, Arachné fautive, Arachné fragile, Arachné ce geste insensé, lever les masques de Zeus, et de fil en aiguille sur la trame et la toile, nouer, lier, enchaîner les mots de la rumeur, en vain! personne, jamais ! le masque n'existe pas, la chair est de plâtre et le muscle impassible, plus ou moins, mais c'est encore la peau et dans les yeux, un petit bout de miroir, et la ricanante, spéculative danse, endiablée, du vrai, du faux, du vrai, du faux, pendus aux oreilles d'une vache qui rit.

Ella Balaert

Rien à signaler

2008-11-08T00:45:00.006+01:00

C’est normal, que ça ne (se) parle pas toujours. Ça (se) parle toujours, partout, mais pas toujours au même endroit. C’est normal. L’eau ne coule pas en permanence. On dirait que ça devient calme, transparent, immobile. Ça coule dessous, me dit-elle. On peut sauter dedans. Ça remonte depuis le fond, ça (se) dessine, on remue, ça se calme, on regarde, ça redevient calme très lentement, transparent, immobile. Je me souviens, ça coule dessous. Les corps sont liés. Infiniment partout liés, emmêlés, de l’électricité bien avant la toile, entre les crânes, les cœurs, les reins, des courants, des mouvements, des pensées, à travers les mains, les ventres, de la tête au pieds, s’ils sont deux. Un cerveau circule d’une planète à une étoile, d’un silence à un cadavre, d’une chambre à un territoire, etc. Le cerveau n’est pas seul, entraîne une partie de la colonne intérieure, des nerfs. On dirait un homme, à l’autre bout. Une caresse. Est-ce que les araignées sont vraiment velues? Le masque de Méduse, à l’envers. Je me pétrifie de n’être vue, me dit-elle. Quelle gueule. On finit par entendre des voix, à force, des Apparitions. Avec le sentiment confus que ça se passe ailleurs, à l’intérieur de cet autre sentiment, non moins confus, que ça ne se passe que là. Non pas que le masque soit spécialement vrai, me dit-elle. Le masque est spécialement faux, remarquablement dérangé. Mais spécialement et remarquablement faux et dérangé, spécialement et remarquablement sincère: faux et dérangé. Je veux dire que ça se voit tout de suite, que je ne suis ni Méduse ni Beckett. C’est là. Ça pourrait être ailleurs. En un sens ça n’est pas là, c’est ailleurs. Au même instant, ça n’est pas. Est-ce que les araignées nous dévisagent vraiment? À leur manière c’est tout à fait certain, me dit-elle. Elles ont un visage (on ne sait pas, il faudrait étudier). Une odeur, quelque chose qui est envoyé, une aura. Un corps plus large que celui de l’Apparition, en tout cas un autre corps, moins étroit. Sur la toile, il y a du monde. Un beau calme, une lumière qui ne se rend visible qu’à travers la toile, des larmes. On se demande qui va là. Qui ne va pas. Qui est ailleurs. Qui n’est pas. Qui n’a jamais été. Qui sera. La géographie est la même, dans tout l’univers. Je devine la vibration d’une Nymphe, et maintenant sa présence: créature dans un cocon, et pureté terrestre (à présent). J’affirme, je ne sais pour quelle raison, qu’elle ne sera pas dévorée. La Nymphe au cocon dormant, pour dire une bêtise. La vibration de sa présence est bien trop faible pour susciter la moindre convoitise, si la toile est verticale sa vibration est horizontale, ou l’inverse. Rien à signaler. Voilà.

(Thierry Laus, Lausanne.)

Masqués, démasqués..

2008-11-06T23:15:00.001+01:00

En sortant de l'ombre de la "liste fabuleuse", nous nous sommes un peu démasqués, chacun gardant quand même beaucoup de son mystère, le "loup" toujours à portée de main pour reprendre de la distance. Certains mêmes, n'ont toujours pas baissé la garde, ou levé la visière du heaume... Et se méfient un peu du regard pétrifiant de la Méduse... !

Or, le Musée d'Orsay propose depuis peu une des expositions les plus remarquables de la rentrée qui est pourtant riche en événements. Certains d'entre nous s'intéressent aux arts plastiques, d'autres moins, d'autres encore peut-être pas du tout : questions de sensibilités personnelles, toutes légitimes. Mais si j'insiste pour que les amis du bogue demeurant à Paris (ou qui viendraient à s'y trouver comme disait le Général!) prennent le temps d'aller à Orsay voir les Masques, c'est que personne ne le regrettera, quelque point de vue que l'on adopte pour visiter ces salles splendides, théâtralisées, ombreuses et dans lesquelles un nombre considérable de pièces rarissimes sont regroupées pour explorer la "face" cachée ou apparente de notre âme. Les expositions "thématiques" sont parfois ennuyeuses ou peu pertinentes par l'étendue chronologique de leur approche. Ici, c'est vraiment l'inverse : tout a un sens, le propos est intelligent et savant, mais l'installation ne s'éloigne jamais de la force et de la beauté des objets. On est aussi à mille lieues de "Picasso et les Maîtres", au grand Palais, qui est une non exposition, sans contenu, sans remède, un alignement de tableaux sans rapports réels, bref, une vaste opération de marketing et qui, malheureusement, syphonne le flot des visiteurs moutonniers et dociles..

Vraiment, je vous invite à aller regarder les masques... Eux vous regarderont aussi, soyez en sûrs... et leurs yeux, parfois, y compris quand ils sont "vides", seront tout aussi loquaces que nos bouches.

                                                                                                           ( Jean-David Jumeau-Lafond, Paris)

Navigation à vue

2008-11-06T22:26:00.001+01:00

La "vraie vie" m'a tiré par la manche,

tous les jours m'a dit :

pas de cadavre exquis,

avant d'avoir fini tes devoirs.

Victime consentante du hoquet d'octets

c'est le moment de naviguer à vue.

(gouache d'Yvan Brun)

Je navigue à vue ou plutot non , je suis dans l'escalier

et reviens de suite

Françoise

L'adieu

2008-11-06T22:18:00.001+01:00

(Fable ineffable: il ne faut jamais dire fontaine...)

ADIEU

Entre le Maitre. Usé, décharné: il a passé tant d'années à parler. Chaque
leçon le laissait un peu plus maigre. C'est la dernière rencontre. Le Maître
va vérifier que ses leçons ont porté bons fruits. Il parle, il grogne (son
dentier ne tient plus très bien). Il grogne, puis il se tait.
Alors, tour à tour, s'expriment ses élèves. Chacun explique la parole du
Maître, ce qu'il a dit, voulu dire, et n'a pas voulu ne pas dire : tous se
contredisent et parlent encore et encore et soudain
chacun pâlit: s'ils allaient tuer le Maître? Chaque mot le laisse un peu
plus maigre. Sous la peau, ne reste plus rien de chair, ni de muscle. On
pourrait compter les os.
Alors, le Maître se lève. Il marche vers la porte et sans se retourner
profère: vous m'avez compris. Ou quelque chose de ce genre. Ou de très
différent. Ou rien : c'est un tel bruit d'os et de dents entrechoquées !
Mythique, Mutique, tout comme

Bonsoir à tous
(Ella Balaert)

Point de fuite (possible)

2008-11-05T21:25:00.002+01:00

(Ella Balaert)

Un rêve, nos rêves...

2008-11-05T09:41:00.003+01:00

Difficile de commenter ou de ne pas commenter l'événement qui parcourt le monde et fait vibrer Internet.
"Black is beautiful" !
Ce matin, j'ai envie de laisser "parler", chanter, prier ou pleurer, ceux à qui je pense, lorsque je pense aux USA.

Pour la joie : http://www.youtube.com/watch?v=92T4DQqQApE
Mais aussi la mémoire : http://www.youtube.com/watch?v=5A0RhZ0EBy8

(Christophe Camus)

« Supplément d’origine »

2008-11-04T22:47:00.015+01:00

1. «Il n’y a que des corps et des langages, sinon qu’il y a des vérités» (Alain Badiou). Ça n’est encore pas dit. Ce qui est dit peut disparaître, se dissoudre dans l’aventure atomistique ou communautaire des corps et des langages (à chacun sa tribu).

2. Pardon de ma neuve austérité. Sinon par savoir, du moins par désir de vérité. Autour de nous ne manquent pas, sans doute, corps et amis, communautés et collègues, camaraderies et tendresses, identités comme elles se peuvent, à nous satisfaire ou pas. «Quelque chose là qui ne va pas» (Samuel Beckett)? Je ne sais pas. À nous attirer au dehors? L’humeur n’est peut-être plus aux flâneries des Passages, corps solitaires d’une nuit qui déambulent sous le divers des fenêtres éclairées, à imaginer d’autres présences, d’autres vies, d’autres corps et d’autres langages? Je vais être sincère. Je ne veux plus «monter», voir si cette lumière, ces corps et ces langages pourraient me «convenir» (une fête, un parti, une revue, un clan). Je rejette, pardon de ma neuve austérité, toute forme de «nostalgie», toute forme d’«espoir» et toute forme de «volonté». Je ne sais pas ce qui nous a «réunis», si bien que je ne veux pas savoir ce qui pourrait nous «réunir» encore, aujourd’hui ou demain. Ce n’est pas une «œuvre», pour moi. Ni à déchiffrer, ni à dévoiler, encore moins à produire. La «communauté désœuvrée» est aussi une «communauté affrontée» (Jean-Luc Nancy).

3. Que toute «communauté» soit «virtuelle» se devine dans les violences que nous subissons et que nous endurons, comme dans celles que nous produisons et reproduisons sans cesse, également. Voix de douce violence de celle ou de celui qui dirait le mythe (le muthos), à «nous» (re)faire «humanité». Je vois le déshumain tous les jours, autour de moi, à l’université, dans la rue, dans le bus, dans le métro, dans les cafés, dans les journaux, partout. Le déshumain qui consiste à défaire l’humain, à le refaire pour soi, en «communauté». Je rejette cette «communauté»-là, qui ne produit une ressemblance que de rejeter un déchet (l’inimaginable du «dissemblable»). En ce sens, je ne «ressemble» à personne, je n’appartiens à aucune sorte de «communauté».

4. «L’expérience du déshumain se joue là, au moment où est perdue toute ressemblance, où est perdue au travers de toute ressemblance toute possibilité d’un semblable» (Pierre Fédida). En ce sens, ma voie est bien trop austère. On me dira que la ressemblance, l’Image et le muthos sont «nécessaires» à l’humaine «ressemblance» en quoi subsiste toute «possibilité d’un semblable». À moins de diviser la ressemblance, l’Image et le muthos? Ce que je crois. Par «diviser» la ressemblance, l’Image et le muthos, j’aimerais tenter de dire une ressemblance, une Image et un muthos qui ne produiraient pas le déchet du dissemblable, ou qui feraient l’économie du Sacrifice? Certains n’y croient pas.

5. La «communauté» diviserait-elle la ressemblance humaine pour produire une ressemblance, de horde ou de tribu? En ce sens, toute «communauté» est fabuleuse, fabulée de chants la consacrant, la séparant en divisant la ressemblance humaine, et produisant un déchet, du profane. «La profanation de l’improfanable est la tâche politique de la génération qui vient» (Giorgio Agamben). Je crois à cette tâche, de tout mon cœur. Profaner toute forme de «communauté». Profaner l’université (salut à Jacques Derrida). Profaner la littérature (salut à Witold Gombrowicz). Profaner la structure et lalangue (salut à Jacques Lacan). Profaner le christianisme (salut à Jean-Luc Nancy).

6. «Il reste alors à parler, à faire résonner la voix dans les couloirs pour suppléer à l’éclat de la présence. Le phonème, l’akoumène est le phénomène du labyrinthe. Tel est le cas de la phonè. S’élevant vers le soleil de la présence, elle est la voie d’Icare» (Jacques Derrida).

7. Pourquoi Jacob, le père du narrateur des Boutiques de cannelle de Bruno Schulz, s’avère-t-il fabuleux, mythique, extraordinairement humain ou humain d’une manière fantastique? Parce que l’humanité glorieuse du père est profanée, mise à nu dans son échec. Ce n’est plus le mythe qui est glorieux, c’est Jacob, le père à moitié fou. C’est aussi Bruno Schulz, le fils qui écrit. Voici donc que le mythe se divise, sans diviser la ressemblance humaine: un «monde» qui disparaît (était-il préférable), un père qui échoue d’une manière glorieuse, et un fils qui écrit (et va mourir, assassiné par un nazi). Jamais nous ne pourrons «ressembler» à ce père, encore moins à ce «monde» disparu. Jamais non plus nous ne pourrons «ressembler» à Bruno Schulz, qui ne ressemble à rien. Nous devinons seulement une autre «ressemblance», peut-être. Quand la «littérature» ne se referme pas sur ce nouveau mensonge «communautaire», esthétique et/ou «scientifique».

8. Cette neuve ressemblance qu’il y a, ancienne et austère, à ne pas céder sur le désir de vérité. En ce sens, je suis l’être le moins «rêveur» que je connaisse, hélas. À moins de prendre le rêve comme cette insoumission dont parlait Michael Löwy, dans son très beau livre sur Franz Kafka (Stock, 2004). Je n’ai pas rêvé, lorsque j’ai assisté à cet Accident de Fabula. Je n’ai pas rêvé, lorsque j’ai vu se mettre à bourdonner certaines voix, certains corps et certains langages jusqu’alors invisibles, muets: «inexistants». L’événement fait lever l’inexistant d’un Monde (Alain Badiou). Cela se suit, ou ne se suit pas. Cela demande, pardon une dernière fois de ma neuve austérité, une certaine «discipline», une certaine «fidélité». Si du moins nous pensons qu’il y a là de quoi faire un corps de vérité, le Sujet infime d’un peu de vie. Une «communauté» que rien ne réunit, que rien ne rassemble, que rien ne produit, que rien ne fait ni ne fera durer, qu’un désir d’être un peu autrement que de corps et de langages bringuebalés, à ne partager qu’un «commun» qui divise la ressemblance humaine en rejetant le déchet du dissemblable, le surnuméraire de Soi-même? Je ne sais pas.

9. Les gens ont sans doute raison de penser que le Sacrifice n’est pas de ces réalités humaines que l’on peut surmonter, à bien plaire. Je surmonte le Sacrifice si je ne rejette pas le dissemblable qui ici, dans cette fenêtre, parmi ces «amis», ne me convient ou ne me conviendrait pas? Certains langages, certains tons, certains tics, certaines manières, certaines opinions, certains tours de voix, certains goûts, certaines raisons, certains sentiments, comme les miens? Où je suis, à cet instant, je ne craindrais pas de dire que la ressemblance ne me traverse que par le Sacrifice de mon Ego (certes mirobolant, vital, adorable et fleuri). Peu importe, ce que je dis. — Le plaisir d’être là, avec vous.

10. «Nous étions parvenus, après une longue recherche, à nous rapprocher des choses pour converser avec elles, et nous redoutions que notre conversation habituelle, la seule que nous étions capables de mener, ne remplace les noms fugaces des choses par d’autres que nous connaissons, mais qui sonnent faux à nos propres oreilles. Nous savions que les conversations qui se déroulent réellement ne traitent jamais des choses, mais se contentent d’entériner des remarques sur les choses; et qu’à travers les conversations, à travers l’acte de prononcer une parole, un nouveau thème se présente irrévocablement, qui ne se rapporte plus aux choses, mais à la compassion que l’on ressent spontanément pour celui qui vient de prononcer des paroles inertes. Car c’est lui qui a irrévocablement interprété les choses, et dès lors, toutes les phrases ne parlent plus que de lui: et sa culpabilité s’allège, dans la mesure où les autres s’efforcent alors de tout expliquer. Voilà de quoi s’occupent en permanence les conversations qui se déroulent réellement; les buts qu’elles poursuivent sont proches et faciles à atteindre, si bien que refuser, ne serait-ce qu’une seule fois, de résister, permet d’obtenir le silence. Mais même cette solution simple n’est pas réaliste, parce que toutes les phrases que tu prononces t’obligent… et parce que même le silence ne tarde pas à avoir besoin que tu lui donnes un autre nom. C’est pour cela qu’il n’y a pas d’autre choix que de mener les conversations qui s’engagent effectivement; leur état informe exactement sur ton propre état, et il n’y a que toi qui puisses y changer quelque chose…» (Gert NEUMANN, Description d’un échec (1979), trad. de l’allemand par Lambert Barthélémy, Nouvelles Éditions Lignes, 2008, p. 41-42).

(Thierry Laus, Lausanne.)

Que sont mes fabuleux amis devenus ?

2008-11-04T20:42:00.001+01:00

Oui, moi j'avoue que j'aimerais continuer. Déjà la boîte mail qui ne résonne
plus de ces appels intempestifs, la joyeuse fête des autres jours, cette
délicieuse excitation d'avoir des messages à lire et à écrire. Nostalgie,
nostalgie.
MARIE, je t'avais écrit, à minuit moins le quart l'autre fois. L'heure des
rêves, des menteries et des aveux. Oui MARIE, écris nous toujours, tiens
bon : tu es vivante.
THIERRY, je t'ai envoyé un grand élan d'amitié, caresse d'ourse, étoiles
là-haut, espérance. Et je te re-réponds demain.
Le professeur DONAN GUNAY a jeté l'éponge, mais si ça se trouve il garde un
œil sur nous. On aimerait quand même savoir s'il a été élu !
Ô CHRISTOPHE, quand je t'ai crié « au secours » en rouge, corps 20 parce que
jamais je n'arriverais à envoyer cette f... fable ! Que tu me parlais de
clé, petite ou grande, et que je répondais comme Alice que je n'arrivais
déjà pas à atteindre le guéridon.
AHMED, toi au moins tu as toujours dit que tu préférais le silence... mais
tu peux changer d'avis !
Et MICHELLE, que j'invitais à manger des châtaignes, en regardant le contenu
de son carton à dessins. MICHELLE qui a peint de si belles images.
Toi, JEAN-PIERRE, tu m'as fait craquer avec ta remarque sur "l'amitié sans
calcul", elle sentait bon ta réponse.
Et l'autre JEAN PIERRE, la dessinera-t-il un jour la bédé dont il croyait
voir les images, en écho de mes propres mots ?
ELLA, toi ? Tu as perdu ta langue. Je ne le crois pas. Merci à toi de
m'avoir répondu avec ce prix Nobel des farfelus. Nous avons passé un bon
moment, non ?
Et toi FRANCOISE, où es-tu passée, Françoise, qui promettais une rubrique
« cuisine » ? Comment on le prépare ton poisson à rayures ?
RAPHAEL, surtout toi, Raphaël, tu m'écrivais que tu gardais la position du
tireur couché, tirant sur tout ce qui ne bougeait pas… On dirait qu'il
faudrait intervenir ! Raphaël, reviens !!
HILLA qui cite Rilke en allemand, c'est si beau. Et Platon et Euripide.
Merci à toi, Hilla pour toutes les notes de musique dont tu parsèmes tes
messages. Et tes yeux, comment vont-ils ?
Pourquoi JEAN PAUL garderait-il le silence ? Lui qui a su, le premier
peut-être nous donner une voix, nous dire que nous faisions un groupe ?
Sans parler de VIZAVALOU, l'éphémère, et de RENE, le dévoué, l'obscur, notre
lumière à tous.
Ouh, ouh, les zamis, les fabuleux zamis, revenez ! D'accord c'est intimidant
ce format blog, mais si vraiment vous n'arrivez pas à sauter le pas, vous
avez toujours mon adresse...
(Anne-Marie RISS)

Qui croit que c'est le vent?

2008-11-03T17:26:00.000+01:00

Eh bien moi je suis celle qui a pensé ce 25, vous êtes cela de ceintes
tribordées d'« Une Seconde d'Éternité - D'après une idée de Charles
Baudelaire » de Marcel Broodthaers (1970, 35 mm et. 0:01 min)
Vous m'avez donné un sourire, vos laissez brûler les p'tits papiers.
De nous je suis siam suicidaire - Mit ash oyfn kop (avec des cendres sur la
tête) Parce que Nabokov disait que la vie est un message griffonné dans le
noir. Et qu'à vouloir le lire j'ai pourtour mis le feu à l'oe (Vous n'êtes
pas phobiques d'un truc alphabêta vous? Moi c'est l'O et les mots où ils s'y
font)
Depuis ce 25 les mains qui vous écrivent se sont ouvertes et le trois, ç'antre
le gosier des poignets endurcis de gneiss talqueux - ça forfait. Des
gobelets et mouches-nous tendons, dans mes veines ça caillebotte et ça
scabre. Mais je suis celle qui n'y a pas mis les morts.
C'est drôle de croiser des gens dans le train de vivre - j'imagine que c'est
moins drôle de croiser celui de, l'autre, disons. Et me voici ici, me
présentant sincèrement, avec des bracelets blancs et des fils un peu moins d'avoir
trop cherché dessous. Aussi j'aime. Et j'aime Godard. « Une Catastrophe/ C'est
la première/ Strophe d'un poème/ D'amour. »

http://fr.youtube.com/watch?v=G2Q6Bv4EORw

(Marie Frey)

Du bon usage des icebugs..

2008-11-03T14:39:00.001+01:00

Les catastrophes, grandes et aussi parfois petites, ont toujours marqué les esprits, quand bien même elles n’ont pas influé directement sur l’Histoire avec un grand « H ». Si l’incendie du Bazar de la Charité et le naufrage du Titanic sont restés si présents dans la mémoire collective, ce n’est sans doute pas seulement pour l’horreur des circonstances, la mort innocente (est-on jamais innocent ?) de victimes sans défense, voire la théâtralité fabuleuse des circonstances (un mauvais esprit n’a-t-il pas écrit que les catastrophes étaient les galas du pauvre..), mais c’est aussi parce qu’au hasard de ces drames, des êtres disparates, cosmopolites, issus d’horizons parfois improbables, se sont retrouvés unis dans un même destin, contraints de partager une vie, ou une mort, qu’ils n’avaient ni choisie, ni même pu imaginer. Certes, Fabula n’est pas le Titanic, on ne décompte pas de victime (quoique..) et nul océan n’a emporté en son sein les bagages dérisoires, fanfreluches et autres lingots d’or qui garnissaient les entrailles d’un navire mythique que « Dieu lui-même » était censé ne pas pouvoir couler. Mais, en y regardant de plus près, ne pourrait-on pas relever ça et là quelques similitudes dans ces situations où le désordre prend le pas sur la logique, l’instinct sur la raison, l’imprévu sur le sage ordonnancement des vies ? Vaisseau tranquille et imperturbable du savoir universitaire, Fabula a bien tangué entre le soir du 25 octobre dernier et le pâle petit matin du lundi suivant, prenant eau de toutes parts, tandis qu’à la faveur du désastre, véritable révélateur comportemental (et il y a des sociologues parmi nous !), le petit peuple des herbes intellectuelles réagissait à sa façon : hommes sautant d’emblée à la mer, négligeant, voire piétinant, femmes et enfants, savants émérites se disputant pour un gilet de sauvetage, doctes barbus insultant (en corps 28) leurs compagnons de cabine et plongeant dans le maelström en oubliant leur Gaffiot sur le rafiot. On vit même des abonnés de l’Opera renoncer à leur baignoire et demander un remboursement immédiat pour gagner des eaux plus tranquilles et moins savonneuses. Bon vent !

Restait l’élite des survivants, bien moins nombreux que ceux du Titanic, seulement une vingtaine, mais finalement beaucoup plus courageux puisque notre combat ne faisait que commencer. Assistant impuissants à la débandade générale, nous n’avons certes pas chanté « Plus près de toi mon Dieu », comme en 1912 les héros résignés du pont supérieur, mais « plus près les uns des autres », dans une sorte de communion d’autant plus remarquable qu’elle n’était pas mue par le souci de survivre mais seulement due au désir soudain d’exister ensemble. Que le désir puisse naître du désastre (ou l’inverse), n’est pas une chose totalement nouvelle et étrangère à nos savoirs d’historiens, de philosophes, d’artistes, de littérateurs, d’humains. Mais que le désir sache sourdre d’un chaos virtuel, car in fine, il ne s’agissait que de cela (Misérable miracle dirait Henri Michaux !), voilà qui nous surprend et nous charme pourtant d’autant plus. Point de site de rencontres, ici, ni de fantasmatique internet rose, mais bien une séduction intellectuelle et ces affinités, électives bien entendu, qui s’imposèrent à nous, surgissant de nulle part, ou à peu près, c’est à dire d’un écran, d’une accumulation de circuits, de fils, de micro-soudures, de relais invisibles, wi-fi et autres blizzards. Sans bouée, nous marchâmes sur les eaux, comme le merveilleux Peter Sellers à la fin de Goodbye Mister Chance, sauvés toutefois non par notre candeur mais par notre malice. Rescapés d’un naufrage qui n’a finalement pas eu complètement lieu (heureusement ou hélas) nous en gardons l’expérience émue et fraternelle qui scelle les esprits à défaut des corps, avec ce sentiment un peu contestable mais si agréable d’avoir vécu quelque chose d’extraordinaire et d’en demeurer les dépositaires. « Communauté » dans la communauté, membres qui s’en sont exclus par leur insistance même à y demeurer, nous poursuivons, dans un canot qui n’est plus de sauvetage mais d’abordage, l’aventure parallèle parce qu’elle nous a réunis dans sa mutinerie contemplative, sa délectation intellectuelle, son humanité affectueuse.

(Jean-David Jumeau-Lafond, Paris)

La fontaine affable

2008-11-03T14:06:00.004+01:00

Castagnes

« D'abord la bogue vous tombe sur le coin de l'œil. Aïe. Et puis une autre, et encore une. Vous êtes sous un châtaignier, normal, châtaigne = castagne. Oui ça pique, ça vous rentre dans le cuir chevelu ou s'implante dans le crâne oblong des chauves. Vous auriez entendu ce chahut dans les bois de Fabula. La forêt bruissait de cris, les plus fous réclamaient un dédommagement, une amende, l'exclusion ! Le vent calmé, la pluie de bogues s'arrêta net.

Moi, j'ai ouvert la mienne. Et tout autour, chacun d'entre vous aussi. Nous avions découvert la peau très blanche, douce au toucher qui tapisse l'intérieur de la bogue et protège le fruit. Les râleurs étaient partis, on s'est regardés. L'un a ramassé du bois, l'autre a apporté un briquet, le troisième a trouvé une vieille poêle à marrons. Le suivant est allé chercher des allumettes parce que le second avait laissé le feu s'éteindre. On a tous soufflé sur les braises. Maintenant une bonne odeur de châtaignes grillées s'élève dans la clairière. Assis en rond on se demande qui va les tirer du feu. Et comment se les passer de main en main. Qui va décider ? Qui fera quoi ? Qui sera qui ? »

Fable sans moralité. A moins que… Bon appétit les amis !

(Anne-Marie RISS)

Une communauté à l’œuvre

2008-11-03T10:14:00.004+01:00

Chers amis, plus tout à fait inconnus au temps de google.com, jamais aperçus mais seulement lus à travers un flux de messages au joyeux désordre qui nous a réjouis puis rassemblés, il y a à peine une semaine.
Si j’ai déroulé les pages du nouvel outil qui nous sert à prolonger l’Accident (cf. Thierry Laus) et en appelant à ce qu’on en fasse (chacun) le récit, c’était en imaginant qu’on poursuivrait ainsi, pour un moment encore, le ravissement de cette rencontre accidentelle que nous souhaitions rejouer et amplifier. Les propos de Thierry, parlant de communauté et d’œuvre commune, nous appellent à un plus grand dessein.
En appelant au récit, comme simple sociologue hackant à ses heures, j’imaginais les différentes narrations de ce que nous faisions "sur" Internet, ou pas loin de notre ordinateur, le week end du 25-26 octobre 2008. Car je dois l’avouer, j’ai toujours été intéressé par les communautés virtuelles. Peut-être, pour avoir participé à certaines d’entre elles mais, surtout, parce que j’en ai vu mourir et même renaître avec une émotion palpable, transperçant les écrans interposés entre divers participants.
Pour revenir à notre Accident, j’attendais probablement un début d’explication de ce qui nous prédisposait à accueillir favorablement les aléas du dérèglement de la lettre de fabula.org. Etions-nous désœuvrés, regardant couler le temps sur Internet ? Ou, bien au contraire, étions-nous en train de tourner et retourner autour des petites ou grandes œuvres de notre existence intellectuelle ? Maîtrisant les outils et les codes de cette "Société" de distance et de flux qui caractérise Internet, étions-nous égarés bien qu’en quête de la chaleur rassurante ou protectrice d’une "Communauté", refoulée ou perdue de vue dans nos vies réelles ?
Je pense que mes questions me révèlent, plus qu’elles ne décrivent le point de vue de notre communauté virtuelle. Cependant, ces questions nous lient et nous invitent à penser ce que nous allons faire ensemble dans ce nouvel espace des flux, où il est si facile de se perdre, tant la multitude des discours et des images y fait doucement passer le temps.
Nous avons choisi de faire quelque chose (on n’ose dire faire "œuvre"), tout simplement en nous parlant publiquement les uns aux autres. C’est cette envie qui nous distingue d’autres entreprises savantes ou narcissiques, c’est ce projet qui nous rassemble sans nous enfermer.
Il me semble que nous pouvons rêver d'une communauté à l’œuvre.

(Christophe Camus)

Pourquoi pas?

2008-11-02T22:53:00.007+01:00

«Nous connaissons la scène: il y a des hommes rassemblés et quelqu’un qui leur fait un récit. Ces hommes rassemblés, on ne sait pas encore s’ils font une assemblée, s’ils sont une horde ou une tribu. Mais nous les disons “frères”, parce qu’ils sont rassemblés, et parce qu’ils écoutent le même récit. / Celui qui raconte, on ne sait pas encore s’il est des leurs, ou si c’est un étranger. Nous le disons des leurs, mais différent d’eux, parce qu’il a le don, ou simplement le droit — à moins que ce soit le devoir — de réciter» (Jean-Luc Nancy, naguère, dans La communauté désœuvrée).

Je ne serai donc pas cette voix (de «chant», de «récitation» ou de «mime»). Une autre viendra peut-être, encore une autre voix, encore d’autres voix peut-être, pour chacune, sans doute, tenter de «raconter» l’Accident, un coup de dés ou d’octets lancés à travers le silence des machines, de biais, à l’intérieur d’un Espace que nul ne saurait plus «imaginer»? Les voix seront-elles partagées, à la part démesurée de cet Espace que les corps n’auront même pas à quitter pour disparaître, à comparaître un peu soudain comme au travers d’un éclair que la nuit n’aura même pas à annuler? Je ne sais pas. C’est la terre qui n’aura cessé de flotter, dans le fracas des hommes, les constellations muettes, dans le grand ciel d’autrefois, éclairées soudain de voix «nouvelles»? Peut-être. — Ô mes divers Amis, un très-infime Salut de voix, de l’Inconnu à l’Inconnu?

Pourquoi pas.

(Thierry Laus, Lausanne.)

Le blog du bogue est ouvert !

2008-11-01T21:56:00.007+01:00

Je suggère de commencer par un rappel des événements fondateurs de notre rassemblement sous la forme qu'il vous plaira afin de respecter l'esprit et la lettre de notre aventure.
A vous...

(Christophe Camus)